Girando

Sí, supongo que eso es lo que estarán pensando en la clínica de Houston donde fue tratada Rocío Jurado. Muchos medios pero nada, el destino, y, sobre todo, el cáncer le ha vencido. Por una parte me parece bien tranquilizar a la gente diciendo que el cáncer cogido a tiempo se puede curar, pero no sé, creo que puede estar pasando lo que pasa con el Sida, enfermedad que parece venderse como crónica cuando en 25 años desde su descubrimiento ha matado a 25 millones de personas. Me ha dado pena la muerte de Rocío Jurado, no sé, me caía bien, la verdad, pese a su pose postiza y exagerada no sé, ,se le veía buena gente y sobre todo buena cantante. Me encantan estas personas a las que la voz les sale como un suspiro pero con la fuerza de un huracán (dios mio, parezco un comentarista del corazón).

Y sí, habrá luchado, pero vamos, no más ni menos que cualquier otra mujer que haya sufrido un cáncer en su vida y haya hecho lo posible (dentro de lo que se puede hacer como sujetos pasivos ante el sistema sanitario) por salir adelante.

Pues eso, que parece que no ha habido Houston que valga, que esto es así, los médicos, por ahora, no tienen mucha idea de esto del cáncer y esperemos que en el futuro todo vaya mejor en lo que a medicina se refiere. ¿Dinero para investigación? No, mejor para poner internet en el congreso, hacer debates sobre el estado de la nación que no valgan para nada o hacer creer que la gente se preocupa por cosas como el estatuto de cataluña o memeces por el estilo. Gracias España, por ser tan cutre.

Me gusta Rocío

Besotes mil

Este fin de semana me ha pasado algo que no me había pasado nunca. Me dejé el móvil en el trabajo y me he venido a Logroño sin él. Todo un fin de semana sin móvil, sin poder mandar mensajitos y sin poder recibir llamadas.

¿Y si he recibido la llamada de mi vida y no he contestado?¿o el mensaje en el que se informa de que me ha tocado un gran premio? ¿o si mis amigos han querido comunicar conmigo y no han podido hacerlo?

No lo sé. Mañana comprobaré si mi móvil, al encenderlo, se convierte en un hervidero de sms's apelotonados esperando recibir respuesta o guarda un mutismo absoluto.

Pero lo dicho, que creo que me he vuelto algo adicto al móvil porque lo he echado de menos, la verdad.

Besotes mil

¿Os gustaría que en la vida tuviéramos una brújula mágica que en ciertos momentos marcara por lo menos ligeramente el camino a seguir? Claro, lo primero que surge es lo típico de: noooo, que vaaa, que le quita la sorpresa a la vida, le quita la emoción...

Vamos a ver, no estoy diciendo que en todos los casos nos dijera lo que hacer ni que precisara hasta el último detalle, pero sí que en ciertos momentos nos diera un consejito sobre lo que podemos hacer, pero un consejito a sabiendas de que es lo bueno para lo que sucederá a continuación.

Así, de esta forma, el concepto suerte, en el sentido de la buena, la "buena suerte" se entiende, estaría mas presente en nuestras vidas, porque tendríamos ligeras pistas. Luego, lo malo, vendría, como ya viene, de hecho, de sorpresa. Y sí, nos jodería, pero igual que nos jode a día de hoy, sin brújula mágica.

Por cierto, hablando de suerte, yo también me he comprado mis correspondientes rascas de la Once y en uno de ellos me tocaron 50 céntimos. Yo soy de esos gilipollas que con los rascas rasca absolutamente todo lo rascable, es decir, no se conforma con rascar y ver la palabra: gracias por tu solidaridad, o el "sigue buscando", no, rasco y rasco hasta los bordes. Vamos, como si el sigue buscando fuese a dar sus frutos.

Besotes mil

P.D.Quiero una brújula yaaaaaaaaaaaaa

Creía que lo había visto todo en el Metro, sí, pensaba que tras siete años en Madrid recién cumplidos, lo había visto todo en el suburbano madrileño. Y me refiero al mundo pedigüeño.

Pero no!!!. Esta mañana viajaba yo en el suburbano (pensándolo bien, mira que da pereza esto del metro, es como coger un tren varias veces al día, llegar al anden, esperar a que llegue, parada en cada estación hasta llegar a la tuya... buf), cuando ha entrado un chaval de estos de edad indefinida. Un poco chaval con rasgos marroquíes o algo parecido, tipo algunos de los modelos de Pierre et Gilles, aunque perfectamente podría ser rumano.

Iba vestido con un pantalón gris oscuro y una camisa azul grande con los bajos fuera del pantalón. El caso es que se ha puesto a gritar que era un enviado para difundir el mensaje de Dios, o algo así (claro, que ahora que lo pienso hoy es el día diabólico, a ver si el chico mentía) y, con unos papeles en la mano, se ofrecía a hacer una oración para pedir por alguien o por algo.

Así que "invitaba" a la gente a que dijera algo o alguien por lo que pedir a Dios. Un familiar enfermo, por ejemplo. Claro, la cosa es que nadie se ha atrevido. Tampoco me veía yo a la gente levantando la mano en plan: yo tengo juanetes, pues yo tengo un rasca de la once y quiero que se convierta en 3.000 euros antes de rascarlo....

Pues eso, que nadie ha dicho ni mu. Así que yo, que soy muy mal pensado, supongo que el chico pediría una limosnita tras la oración. Pero como nadie la ha solicitado. ¿Y si la pides y luego no se cumple (que no se cumpliría) lo que has pedido? ¿Qué haces?¿buscas al chaval por todas las estaciones y lo conviertes en un corte del servicio "por razones ajenas a Metro"?.

Lo dicho, que pensaba que lo había visto todo pero no. Ahora oraciones a la carta en Metro de Madrid, Vuela, como los ángeles.

Besotes mil

P.D.:Me imagino las locuciones de metro: "Atención señores viajeros, este martes el orador estará de doce a una en la línea 9. Visitará la línea 10 de 3 a 6 y por la noche, hasta el cierre, lo encontrarán en línea 1".

La tierra se resquebraja bajo mis pies, o mejor dicho sobre mis plantas. Sí, ayer os hablé de que me había comprado una minis jardineras. Sí, llamadme impaciente, planté las semillas el domingo y ya me estoy impacientando porque dos días después lo verde ni asoma, coño, no sé lo que tardará aunque creo que si sale algo saldrá super poblado.

El caso es que me compré unos sobrecillos de esos con semillas de plantas florales y unas fotos que supongo que serán de la mejor cosecha que hayan tenido en su historia como envasadores de semillas. Me compré margaritas gordotas, unas blancas y otras de colores anaranjados, que si se parecen mínimamente a lo de la foto puede ser precioso todo.

El caso es que claro, hay que tener paciencia. En una de ellas pone: plantar en primavera, florecerán... "la próxima primavera", ala, yo gastando litros y litros de agua y florecerá dentro de un año. Pues vaya, yo quería tener todo florido y hermoso, como mayo pero en junio, pero me da a mí que no.

Ah, claro, y ahora lo del resquebraje. Puse la tierra y no la apreté mucho, no sé si hay que apretarla o no, porque me imaginaba a las semillitas ahí todas constreñidas entre la tierra incapaces de crecer. Además, menuda densidad, eché los sobrecitos enteros y claro, había como varios puñados de semillas en zonas concretas de tierra, que, a lo que iba, se ha resquebrajado en plan desierto. Y eso que la riego.

Con qué frecuencia? Sinceramente no sé si esto se riega todos los días o no, ni puta idea, se admiten asesoramientos. Por otro lado me compré un brote de potos, o como se llame la planta esa verdosa que crece y crece hasta niveles insospechados. Y le he hecho una foto. A ver si hago una foto diaria y luego hago un gif animado para que se vea como crece, jeje...

Me gusta lo de las plantas, ya si crecen tiene que ser la ostia.

Besotes mil

Pues sí, esta mañana me he asomado a las jardineras y en una de ellas (sí, es curioso, sólo en una de ellas) he visto varios brotecillos verdes así como doblados sobre sí mismos, en plan, que voyyyyy. No sé, en plan postura de los lemmings antes de suicidarse (¿habéis jugado alguna vez a los Lemmings, es un videojuego muy divertido).

Pues eso, que estoy emocionado, e incluso os confesaré que he dado alguna palmada cuando he hecho mi descubrimiento. Eso sí, a la otra jardinera no sé que le pasa porque nada, chico, que no asoma ninguna. ¿Apreté demasiado la tierra? Como me dijo Ace, más apretada está la tierra que pisamos cada día y bien que crece la hierba sin problemas.

El caso es que no pierdo la esperanza porque en uno de los lados la tierra está como levantada, como si la plantita estuviera diciendo: ¡¡¡que voyyyyyy y no puedooooooo!!!

Besotes mil

Entre tanta tontería con lo de mis plantas (por cierto, una de las jardineras tiene como treinta brotecillos incipientes mientras que la otra, misterios de la naturaleza, sigue mudita mudita), se me pasó que ayer mi carrusel cumplió ya dos añitos en la blogosfera. Sí, dos añitos contando tonterías, otras cosas menos tontas y cosas absolutamente ex tontas.

Han sido dos años en los que Mi Carrusel no ha dejado de girar, como era de esperar, mi cabezota ha seguido dando vueltas y vueltas sin remedio, algunas de las cuales han quedado perfectamente reflejadas en esta pantalla, mientras que otras no tanto. No pienso hacer balance vital de estos dos años porque me deprimiría bastante y porque básicamente, desde enero es como si tuviera otra vida, ¿peor? sí, peor que la anterior, pero bueno, supongo que será cuestión de echar un par de viajes o tres más al carrusel para que vaya girando.

Ahora mis labios son como un paréntesis atornillado por el centro, si los extremos del mismo se esfuerzan subirán hacia el cielo pero en cuanto se descuidan un momento el paréntesis se gira y chico, como que no tengo ganas de nada.

Aunque ya de por vida la mayor parte de mi corazón estará compuesta de recuerdos, espero que los huecos que queden se llenen de cosas maravillosas que amortigüen los malos ratos.

Pero qué cojones, que esto es un artículo celebrativo de mis dos años de constancia. Joder!, dos años de constancia voluntaria en algo, eso ya es mucho. Lo dicho, que gracias por estar ahí, primero a mí, me las doy a mi y después a vosotros, porque, como suelo decir, yo lo valgo.

Besotes mil

Aquí os dejo esta canción del último disco de Julieta Venegas, una canción divertida y que me gusta, como todo el disco, os lo recomiendo.

Besotes

Tu me decias que nada te haría cambiar y yo te decía que cambiaste todo para mí, tu me decías que estabas triste con la vida, pero yo, nunca te creí.

Estoy tan cansada de las canciones de amor ,siempre hablan de un final feliz...bien sabemos que la vida nunca funciona asi.

Y te mandaba las señales que se me ocurrían, tu nunca las entendías, no escuchabas bien, un día me cansé y claro está que te dejé no me hacías caso, entonces para qué?

Estoy tan cansada de las canciones de amor siempre hablan de un final feliz...bien sabemos ke la vida nunca funciona asi

Hbria hecho todo pero tu nunca entendiste nada,nada de nada la vida siempre tiene que seguir aunque mi corazon se parta y no quede nada por eso

Estoy tan cansada de las canciones de amor siempre hablan de un final feliz,bien sabemos que la vida nunca funciona asi(x4)

Pues nada, segunda vez que escribo este artículo sin haberlo publicado, porque como los suelo escribir en word antes de publicarlos pues me lo he cargado sin querer. ¿Y qué decía? Pues que este lunes me ha costado madrugar, me ha costado venir al trabajo y convivir en el autobús con algún congénere de la especie humana que aún no ha descubierto las maravillas del desodorante o los beneficios de no fumar a las seis y media de la mañana.

Y me ha costado descubrir que me he quemado la espalda, sí, fue ayer en la primera sesión de piscina de este año 2006. Una tarde rara en la que primero el sol no calentaba mucho, pero luego sí, no daba la sensación de quemar pero sí de hacer mucho calor, bochornillo. Después un pequeño paseo comercial por Príncipe Pío y tras ello visita a la maravillosa Sonia post-operada, esta vez de los ojos.

El sábado fue un día tranquilo, con pequeña vuelta por la tarde. Me compré un libro llamado "Fast food" en el que se pone verde a las cadenas de comida rápida. Ya os contaré qué cuenta. Y por la noche vimos película en pantalla pequeña, vamos, de dvd. "El jardinero fiel" una historia de chanchullos farmacéuticos. Y es que sí hay unas multinacionales de las que, aunque no los conozca, sé que tendrán mogollón de chanchullos ilegales son las industrias farmacéuticas.

Una película muy recomendable, un tanto liosa pero preciosa, con una maravillosa Rachel Weisz ( o como se escriba) que está que se sale y una fotografía preciosa, grandes imágenes de Africa y rodaje cámara en mano con cierto estilo documental, como si los actores fueran realmente los personajes que interpretan y se integraran maravillosamente en la imagen con el resto de la gente.

Después a casita, un tanto pronto para ser sábado. Aproveché, entre interrupción guitarrera y guitarrera de las pandillas que iban pasando por mi piso ( es lo que tiene la adolescencia) para ver cuatro capítulos de la maravillosa Perdidos. Ya solo me queda, de la primera temporada, el último capítulo, ya sabéis, ese en el que todo el mundo ya sabe que....

Finde cuquín, sí señor.

Besotes mil

"...y los últimos estudios podrían certificar que no pudieron ser abortados los intentos por parte del Iman Olazo de intoxicar a la mitad de la población madrileña. Cada mañana, en el Metropolitano de la capital, miles de hombres se subían a los vagones con cargamentos ingentes de gas obaco.

Gracias a un ingenioso sistema, simplemente con elevar los brazos, los ingeniosos y bien camuflados delincuentes difundían el olor de este peligroso gas. Fundamentalmente la mejor hora de propagación del nauseabundo producto eran las seis de la mañana aunque no se descartaba su utilización en grandes aglomeraciones de público a horas punta.

Fuentes policiales apuntaban a que la solución era sencilla. Simplemente para evitar la difusión del producto entre la población bastaba con ///////////////////////" (*)

(*): Parte censurada por el Gobierno

De nuevo me pregunto. ¿Qué haríais con esta gente? Hablar, charlar, salir por ahí de marcha?... no sé, no sé, no me explico cómo puede existir gente así, gente que arrebata para siempre, insisto, PARA SIEMPRE a amigos, hijos, padres... los mata, sencillamente, los mata, y luego son capaces de sonreir ante una madre y una hermana de un chico asesinado, retirado del mundo, quitado de la vida. Esa madre vivirá los años que le queden y ya nunca volverá a ver a su hijo, nunca, y no por una enfermedad o un accidente, no, porque otra persona lo ha matado.

¿Cómo sería el señor alias Txapote de pequeño? Me lo imagino en el colegio (diré colegio para evitar suspicacias) con sus amiguitos:

-Oye Txapote, ¿y qué vas a ser de mayor?

-Asesino de personas

-¿Asesino?¿qué es eso?

-Mataré a la gente

-¿Por?

-¿Por... por...., como era,.... ah, sí ,por "la o-pre-sión del es-ta-do es-pa-ñol?

-¿Cómo, Txapote?

-Por la opresión del estado español y la libertad de Euscal erría

-¿Qué es eso de la opresión?

-La opresión, ¿no la sientes?

-Pues no sé, no....

-¿De verdad? A ver, prueba, ¿la sientes?

-Que no, Txapote, que no...

-A ver, intentalo, sientela..

-Que no...

-Prueba....

-No sé... no...

-Venga, que tú puedes

-No sé,... bueno, no sé, quizá un poco, quizá....

-Calla!, no digas más, venga, que te invito a un cóctel

Esta señora maravillosa, de rostro amable que vemos en la foto es una nueva del PP. Y digo nueva porque yo todavía no le ha visto la carita y parece que los populares quieren empezar a promocionarla.

Ayer acusó en el congreso a Montilla de estar detrás de las "agresiones" que los reyes del PP, tipo Acebes, no sé si Zaplana, y el delicado Rajoy recibieron en Cataluña cuando viajaban a pedir que la gente votara "no" al Estatuto.

Creo que Montilla debió decir algo así como que quien siembra vientos recoge tempestades. Y es que el PP a la política es como el diario Qué al mundo del periodismo, vamos, un intento continuo por crispar a la población.

Y entonces, ante la sesión de control de este miércoles pues el PP le diría a la Dolors: Venga, rubia, que hoy te damos la oportunidad a ti, lúcete. Y la Dolors se lució y se soltó el discursito hablando de Montilla "y sus matones" y lindezas por el estilo. De verdad, a las taquígrafas del Congreso tendrían que pagarles un "Plus de ruborización".

Y como se ve, la población no se crispa tan fácilmente, la población pasa olímpicamente, por lo menos el 50 por ciento, de cosas como el Estatut. A la gente le importa otras cosas.

Pero no, al PP lo que le gusta es sembrar odios y claro, luego van a Cataluña y unos tipos les gritan a los fachas de rigor, tipo etAcebes y compañía. Pero bueno, qué se le va a hacer, esto es España cañí y hay que apechugar con ello.

Bienvenida, Dolors, ya has tenido tu minutito de gloria, corazón.

Besotes mil

"Al oso le habían amputado un brazo, se lo habían cortado sin ningún tipo de miramientos, sin pre aviso, sin anestesia. Su blando relleno iba saliendo poco a poco porque la cicatrización era larga y difícil.

Además, el ‘País del Velcro’ no era el mejor lugar para un oso de peluche. Cada paso se hacía difícil, pesado, pero el pequeño animal era consciente de que tenía que avanzar. Pero costaba: zas... zas... zas.... un paso, una odisea.

Y el relleno seguía saliendo, poco a poco, el oso se apretaba el agujero con la otra mano pero muchas veces se cansaba, tenía que apartar la mano y su interior sentía el frío y la soledad del exterior.

Podría arreglarlo pero en su vida ya no había nadie que supiera coser.

Y el oso seguía: zas... zas... zas..."

En uno de los blogs amigos, en concreto, en uno de los comentarios aparece la habitual idea de que cuando explotamos decimos cosas que no queremos decir, o en su otra variante, cosas que no sentimos.

Si no las queremos decir, ¿por qué las decimos?¿las sentimos?¿no las sentimos?. Porque, si no las sentimos ¿por qué decimos eso y no otra cosa?. Es decir, si nos enfadamos, saltamos y decimos barbaridades no decimos: "Eres un puto astronauta de mierda, que solo te falta el traje", no, solemos decir cosas que, se supone, definen el modo en el que nosotros vemos a esa persona.

¿O quizá no? ¿nos inventamos esos reproches en ocasiones? ¿o quizá sí que lo sentimos pero reprimimos dichos comentarios en nuestro estado sereno para no entorpecer una relación que nos interesa y nos enriquece por muchos otros aspectos al margen de los negativos?¿o porque si no nos quedaríamos solos en cuatro días?, no sé, me parece interesante el debate.

Besotes mil

Hoy estaba particularmente nervioso. No sé, tenía como prisa, he ido a mirar un piso enano e iba acelerado con la intención de comer en casa. En la estación de Núñez de Balboa (una de las muchas sinsustancias estaciones del Metro de Madrid) había un chico rellenito sentado en uno de los bancos.

Físicamente daba la apariencia de ser una de esas personas que se salen de lo que podemos llamar "normal", vamos, uno de esos caprichos de Dios (por decir algo) que hace que no todos partamos en la vida de las mismas condiciones. Y ahí estaba, con una sensación de paz tremenda, sentado en su banco del andén.

Y se estaba metiendo entre pecho y espalda una palmera de chocolate de agarrate y no te menees. Y ahí, sentado, transmitía una imagen de paz tremenda, inspiraba al abrazo. Sí, así como hay gente en la calle que me inspira a la ostia también hay gente que me inspira al abrazo y éste chico era una de esas personas.

El chico, además, tenía la cara como si hoy el parte de producción de la vida tuviera reservada para él la reseña: "maquillar como Señor Glotón". Tenía las comisuras de los labios y parte de los mofletes llenos de chocolate de la palmera que estaba engullendo. El mundo pasaba deprisa a su alrededor, gente con prisas, empujones sin disculpas, axilas sin desodorante (sí, es una de mis obesiones), todo, con prisa. Menos él.

Lo dicho, la tranquilidad en persona, la felicidad en persona, la serenidad en forma de chico goloso, o por lo menos así lo he visto yo.

Besotes mil

Sí, hoy es el día del Orgullo Gay, pero entre que no estoy muy inspirado y no tengo el día muy sereno no me apetece hacer grandes reflexiones. Sólo apostar por la diversidad dentro de la individualidad, no sé si esto que he dicho tiene sentido pero estoy harto ya del etiquetaje del mundo gay: o eres musculoca, o eres oso... algo tienes que ser, eso sí, parece que no vale con ser tú mismo.

Y no sigo que puedo decir cosas que pueden ser interpretadas como homofobia. El sábado iremos a bailar con las discotecas-anuncio móviles que atraviesan Madrid por la tarde.

Besotes mil

Vamos a ver, señores de las inmobiliarias, pregunto: Un dúplex ¿nace o se hace? Yo creo que un dúplex nace, vamos, que o lo construyen así o cualquier otra cosa que se haga a posteriori en la casa será un invento cutre.

Este martes fui a ver un "dúplex", o por lo menos así lo llamó mi agente de Piso Perfecto. Sí, hay una inmobiliaria que se llama piso perfecto. Me vendió la moto inicial de que el piso estaba escriturado en treinta y pico metros cuadrados útiles ante más de cuarenta construidos.

Pero claro, el piso era el típico cuarto grande, por llamarlo de alguna manera situado en el último piso de una corrala, un habitáculo que en su día se usaría como almacén de la casa. La cocina, sin llegar a ser americana, sí que por lo menos era pequeña, recogida en un recoveco de la sala. El baño era pequeño pero completo y todo estaba sometido a una reforma bastante decente, la verdad.

Pero era pequeño, muy pequeño así que, como tenía el techo alto pues ala, que le han plantado un suelo-techo de esos tipo pladur más falsos que judas hasta la mitad de la sala, una escalera de madera de las de gama baja del Leroy Merlín y a correr, los metros del inmueble se multiplican por dos y se quedan tan anchos.

Entonces le pregunté a mi agente xxx (cuyo nombre omito por respeto porque la chica es maja y sincera dentro de sus posibilidades laborales): pero entonces... ¿esto escriturado cuantos metros son, porque esto no estará incluido, no?. Y tras una reveladora sonrisa me dice: no, claro, esto no está escriturado, serán unos 17 metros.

Ale, por 17 metros: 28 milloncejos de pesetas, y a callar.

Señores, lo dicho, que eso no es un dúplex, repitan conmigo: eso no es un dúplex, llámenlo como quieran: invento, chamizo, apaño... pero NO ES UN DÚPLEX

Besotes mil

P.D.: bueno, nada comparado con el piso que me ha comentado la señora de PP (Piso Perfecto, tranquilos): ¿dónde tenía la taza del water? Siiiiiii, en la cocina. ¿Qué estás cocinando? Huele especiallll...

¿Nos veremos mañana en la manifestación? No sé, quizá sí, quizá me mires, quiza te mire, quizá me reconozcas, o yo a ti, quizá te conozca, o tu a mí.

¿Y esta tontería? Pues no lo sé, pero no queda mal del todo.

Besotes mil

P.D.: la foto es una premonición de que gracias al borreguismo popular supongo que mañana habrá mucho brokeback mountain.