Qué gracia lo del Congreso, sí, me hace gracia, a pesar de ser una nueva acción de la agencia de publicidad Tiempo BBDO para divulgar una campaña internacional contra la pobreza. Como la campaña consiste en que la gente se ponga un día concreto de pie contra la pobreza, pues nada mejor que un grupo de rebeldes jóvenes se metan en el Congreso y roben la silla de Zapatero para que ese día no le queden más cojones que estar de pie.
El vídeo es gracioso, ventanas misteriosas, look delictivo, tono verdoso propio de cámara con visión nocturna... pero hete aquí que resulta que un funcionario es quien dejó pasar a los jovenzuelos al Congreso para grabar las imágenes. Se están investigando las imágenes y se ha abierto un expediente al funcionario.
Monserrat Domínguez se acaba de preguntar si es tan aparentemente sencillo entrar en el Congreso de los Diputados. Me ahorraré la respuesta. Pero vamos, que me ha gustado.
Se da el curioso y fácilmente predecible hecho de que, como los responsables de esta campaña son los mismos del Amo a Laura, la admirada página HazteOir.org la criticará a mansalva, asegurando cosas como que la entrada de los jovenzuelos habrá puesto en riesgo la seguridad nacional o cosas así, vamos, mezclando churras con merinas como suelen hacer y les suele gustar.
A mi me gusta el vídeo, me parece gracioso. Además, se puede comprobar lo pequeño que es el hemiciclo.
Ay, de verdad, a quién se le ocurre ir un sábado al Ikea. Pues a mí, invitado por mi amiga Sonia y su novio. Tras un viernes apático pasé un sábado frenético de compras por la tarde. Aunque no me compré casi nada, la verdad, un barato recopilatorio de un artista que omitiré y un pequeño diccionario de inglés (sí, soy un copiota, mi amiga Esti tiene uno pero me moló la idea para ir aprendiendo palabras nuevas).
Pero vamos, que Ikea, reino, o reina, de los gays y de los caseros, estaba hasta los topes de gente por los pasillos, todos a la vez, todos con necesidad de comprar algo. Yo tenía intención de adquirir una pequeña cajonera pero nada, por supuesto, no quedaba.
Y por la noche cenamos en un asturiano cercano a la añorada calle San Bernardo con Martín, un chico alemán muy simpático que tenía una voz de esas que provoca un doble efecto: a la vez que te quedas enganchado a lo que dice te va entrando una somnolencia super rica.
Ayer, domingo, pues nada, después de una catártica conversación telefónica hubo tarde de cine, seguida de cena y café en el centro. ¿El cine? World Trade Center, la historia de dos policías que se quedan atrapados al caer las Torres Gemelas y el proceso psicológico que sufren durante su encierro, como se les llega a ir la olla, con momentos dignos de pasar al museo de las escenas pop del cine.
Un finde cuquín, la verdad. El próximo será rural, será en Teruel, tengo ganas, veremos.
Pues sí, yo también agradezco a nuestra anfitriona el fantástico fin de semana que pasé en San Sebastián, fin de semana que ocupa uno de los primeros, si no el primero, de los fines de semana de este año. El finde empezó con una comilona con mi familia norteña, esa familia que es uno de los mayores regalos que me ha hecho mi madre, mi familia soriana.
Y después quedé ya con la otra familia, la madrileña. Nos reunimos por la noche en la "estación" de autobuses de San Sebastián, que eleva a la estación de Logroño a la altura de "intercambiador" (aunque no se intercambia nada, vamos, que solo hay autobuses).
Nunca en mi vida había estado en un festival de cine y la verdad, me encantó, me pareció algo muy glamouroso que merece la pena vivir. Eché en falta actividades paralelas a las proyecciones, como coloquios, charlas abiertas al gran público y no sólo a la prensa.... actividades alternativas, vamos. Porque, además, si no estás avispado te quedas sin entradas y no puedes disfrutar de los dramones que se proyectan.
Y digo dramones porque parece que para que una película tenga sabor a Festival de Cine tiene que ser un auténtico dramón o reflejar una realidad social muy muy dramática, si no, no vale.
El viernes por la noche salimos un poquitín por ahí y tuvimos la oportunidad de conocer al retratado en el blob vecino es-ti, Aitor, un chico super majete al que solo conocía por ese "medio de comunicación" llamado messenger. Y que no me llame pelota, coño, :).
El sábado vimos dos películas y el domingo otras dos, bueno, el domingo yo dos. Y no hablaré de ellas porque son las mismas que las ya muy bien comentadas por Ace. El sábado por la noche marcheta más light que el viernes, me quedé con ganas, la verdad, aunque el viernes me asusté porque yo creo que me endosaron un cubata y no mi habitual virginal coca cola. El viernes se me salían las risas solas, el sábado, de vuelta a casa se me salían otras cosas.
Pues eso, que San Sebastián y su festival me enamoraron, perdidamente. Y bueno, sobre los famosos, el festival es un poc light, aunque eso sí, ví a gente como José Saramago o Jeanne Moureau (¿Se escribe así?) una prestigiosa actriz francesa de la que yo no había oído hablar demasiado, lo confieso, pero ahí que la ví y ahí que la retraté, coño, que es famosa, jejeje....
Y eso sí, al famoso que retraté y con el que me retraté es Ian Somerhalder, el malogrado (esta palabra me repugna) personaje de Perdidos, que parecía más propenso a fotografiarse con chavalucas que con el nuevo personaje de la serie Lost.....
¿Quién acompaña a Ian en la fotografía?¿Es alguno de los otros....?
No sé, antes yo pensaba que el alquiler era simplemente firmar un contrato con un casero/a, darle un mes de fianza y ala, a vivir, pagando mes a mes y los gastos de luz, agua y gas. No sé, nunca he concebido ser tan hijo de puta de vivir de alquiler en un piso y no pagar la mensualidad. Para muchos aspectos de mi vida soy muy cuadriculado y este es uno de ellos. Si no pago mi mensualidad el día uno me siento fatal. Asumo que estoy viviendo en una casa y que los días 1 de cada mes tengo que pagar por ello.
Ahora estoy intentando encontrar algo de alquiler, algo céntrico para mí solo. Sí, lo hago porque, aunque sólo sea temporalmente, tiro la toalla en lo que a compra se refiere. Los propietarios de pisos-mierda piden millonadas por ellos aunque me parece a mí que ya empiezan a notar que les cuesta un poco más de lo normal venderlo. Las inmobiliarias tendrán que buscar un cuentecito mejor que sus famosas frases tipo "este piso tiene muchos novios" o "hay un inversor muy interesado si no te decides a comprarlo", porque meses después esos tan supuestamente golosos pisos siguen a la venta y más solteros que yo.
Pero ahora viene cuando pretendo alquilar y me encuentro con que la gente, los caseros piden más requisitos que para hacerte donante. Sí, yo entiendo que tengan miedo de no cobrar a final de mes pero dicho miedo está sirviendo para que los propietarios de pisos de alquiler pidan lo que les salga de las narices: avales bancarios (por los que las entidades financieras cobran), nómina, meses por adelantado, varios meses de fianza, años mínimos de permanencia... Esto último me quema bastante. Vamos a ver, señores, yo no sé lo que va a pasar con mi vida y no puedo comprometerme a estar un tiempo mínimo en un piso. Me parece lógico tener que avisar con antelación de la marcha de un piso pero no la exigencia de estancia mínima, me parece un abuso, la verdad.
Pero luego está lo mejor del mundo. Las inmobiliarias metidas al negocio del alquiler. Éstas a todos los requisitos anteriores le suman el hecho de que les tienes que pagar una mensualidad en concepto de comisión, así, por la cara, aunque tu te hayas pateado la zona centro y hayas tomado nota de su teléfono de igual manera que si hubieras tomado nota del teléfono de un anuncio particular. Vamos, que su curro se limita a no hacer nada, pero bueno, que ladrones hay por todas partes.
Y sí, a quien este artículo le suene a artículo desahogo está en lo cierto.
Son fiestas en Logroño. Por imperativo legal todo el mundo debe pasárselo bien y estar todo el día en la calle. Y como todos los años los fuegos artificiales llenarán de luz dentro de pocos minutos las calles de Logroño.
Aún no los he visto y ya se que no lucirán como el año pasado. Tendrán menos colores y su luz no será tan intensa. Sus explosiones no pasarán desapercibidas para mí pero ya no estaré allí, en el puente o en el parque, viéndolos.
Porque volver a casa después, sin coger a nadie del brazo, volver a casa después, sin compartir unos buñuelos no tiene nada, absolutamente nada de gracia.
Van a empezar enseguida. Voy a firmar un tratado de paz de urgencia con mis ojos.
Hoy me voy de nuevo de vacaciones, bueno, semana y media de descanso, unos diítas que me quedaban de vacaciones de este verano y que claro, no podía malgastar.
Y hoy iba a hablar de nuevo del tema inmobiliario pero me quema tanto que prefiero poneros este vídeo del programa La hora chanante. Es de la sección testimonios donde hacen particulares retratos de conocidos personajes.
Y sí, con este de Bjork (de la que hablaré algún día) me he descojonado un ratillo.
Este ha sido un buen fin de semana, sí, se puede resumir así ,y eso que he tenido los primeros amagos de resfriado invernal. Pero ahí está el amigo Frenadol para intentar, como dice el propio nombre del producto, frenar los síntomas. Eso sí, en cápsulas, que no estoy yo para aguantar sabores desagradables.
El viernes, tras una purificadora catarsis y una visita a la micro habitación (no, no será mi nuevo "hogar" porque no, no me inspira para nada que lo sea), la noche terminó con una cenorra de las buenas, de las de voy a pedirme lo más caro porque sí, porque yo lo valgo.
No estoy hablando de delicatessens culinarias ni mucho menos. Cenamos en un Fridays, un sitio de esos disfrazado de americano y que es del señor Arango, un tío que antes cantaba y ahora se dedica a enriquecerse con negocios como el Vips, Sturbucks o los susodichos Fridays.
Me pedí las costillas de cerdo, que son para la gastronomía como las gominolas para las chucherías. Vamos, que es como carne de juguete regada con salsa barbacoa pero saben que te cagas de buenas y entran solas. Y de postre, una Oreo Full o algo así, que consiste en que los amigos del Fridays se cogen la tarta Oreo de Royal y hacen, con un molde de lata de paté un par de galletas gigantes y congeladas de Oreo. ¿Que si está bueno? Pues sí, muy bueno.
El sábado tranquilo, muy tranquilo por el día. A las siete estuve viendo un mini concierto de los maravillosos Lantana en el forum de la Fnac, un sitio de esos en el que siempre hay un grupo de jubilados que aprovechan para pasar un rato agradable viendo a grupos de los que no han oído hablar en la vida.
Y por la noche viajamos a Móstoles, uno de esos múltiples trocitos de cacahuete que rodean al gran Ferrero Rocher que es Madrid. Fuimos a ver a Jorge que toca la batería, cojonudamente y con gran entusiasmo, en un grupo de rock. Sí, el rock no es que sea santo de mi devoción pero había que ver al Jorge, en un contexto bastante norteño, una casa okupada en la que realizan más actividades culturales, seguro, que el ayuntamiento de la localidad. Tres euros para ayudar a una asociación de defensa de los animales.
Ah, y cené una hamburguesa ante la que el señor Montignac no pondría demasiada mala cara. Era vegetariana, de tofu. Una rodaja de tofu imitando un filete de carne. Esto último tendría mucho para analizar, ¿un producto vegetariano tiene que imitar a la carne para que sea aceptado?, bueno, no sé, el caso es que estaba bastante bueno, la verdad. La noche terminó en el Museo Chicote riendo a más no poder y conociendo a un guapo donostiarra.
Y ayer domingo tranquilo. No sé si fue mi resfriado pero el domingo dormí hasta las dos de la tarde, qué gustaco, hacía tiempo que no dormía así, casi casi de un tirón hasta tan tarde. Y me supo a gloria, ya con la mantita.
Por la tarde me puse mi disfraz de Sherlock Holmes y me fui a mirar pisos, tanto de alquiler como de venta. Pero mirar por fuera, vamos, a coger teléfonos. Eso sí, yo no sé si llamar a todos, porque había carteles que parece que llevaban allí toda la vida, vamos, de esos en los que el teléfono aparece sin prefijo. No sé, por probar...
Besotes mil
P.D.: Petición personal: por favor, a ver si alguien que yo me sé ace un artículo sobre la polémica por la respuesta Violenta a la insinuación papal de lo violentos que son algunos musulmanes. Gracias
Parece que el Gobierno ha decidido, a partir de ahora, exigir un nivel medio de español a todo aquel médico extranjero que quisiera trabajar en España. Pero vamos a ver, ¿es que hasta ahora se podía ser médico en este país sin saber el idioma que se habla en él? Muy bien, así vamos de puta madre, claro, que muchas veces los médicos y los pacientes hablan idiomas diferentes aunque ambos sean españoles.
Es que es un tema que me parece la leche. Encima que ir al médico ya es una ceremonia bastante desagradable porque a menudo te sientes incomprendido, además te puedes encontrar con que ni siquiera hablen tu idioma. Y se han dado cuenta ahora. Pues muy bien. Seguro que luego saldrá la noticia de que muchos médicos extranjeros que trabajan en España no tienen convalidado su título.
A este paso, inmobiliariamente hablando, habrá que acabar viviendo en portales o en túneles del Metro para poder tener un sitio donde vivir en Madrid. Y lo digo por esos timos auténticos y manifiestos de los anuncios de internet en los que, como la Inmobiliaria Monteleón, incluyen en la medida total del piso lo que se denomina "zonas comunes", es decir, zonas de paso, portales, escaleras y demás familia.
Y sí, es un auténtico timo. Claro, porque tu ves un anuncio que reza 46 metros cuadrados a un precio de 189.000 euros (ya de por sí un auténtico timo) y llamas, porque de lo visto y por lo visto, en las fotografías, es de lo más "asequible" que hayas podido ver (en el mundo de los pisos y las hipotecas, los paréntesis, las comillas y los asteriscos son los reyes).
Y cuando llegas a ver el susodicho inmueble se te queda cara de tonto porque tu idea del espacio no encaja y no encuentras los 46 metros por ningún lado. Y al preguntar ponen cara de tonta y afirman que sí, que son 35 metros útiles. Vamos a ver, señores: ¿para qué cojones quiero yo saber los metros construidos? Yo quiero saber los metros útiles y quiero que un piso me lo anuncien con los metros útiles, que como la misma palabra lo dice, son los que voy a poder utilizar.
Y todo lo que sea meter más metros de otras cosas no especificadas hace que el anuncio se convierta, sin medias tintas, en un auténtico timo, un timo con todas las letras, un timo propio del hijo de puta y especulativo mundo inmobiliario.
Pues sí, ayer me compré uno de los electrodomésticos (no sé si el término electrodoméstico es el más apropiado para este producto) que me faltaban y que es indispensable para la vida cotidiana (¿seguro?): un taladro.
Hacía tiempo que deseaba tener uno y como ahora quizá tenga que desmontar alguno de mis muebles pues me vendrá muy bien con su efecto destornillador. Claro, que lo que choca es un taladro así de limpito y brillante, es naranja brillante, vamos, de Black And Decker.
Los señores Black y Decker deberían incluir en el maletín una bolsita de yeso en polvo, para hacer un barrillo y manchar convenientemente la superficie del taladro. Es más, en las instrucciones debería de advertir de que el aparato no funcionará hasta que no esté convenientemente manchado de pintura, yeso y otros restos inórgánicos u orgánicos, quién sabe.
Lo de taladrar la pared ya es otro cantar, no sé si a la casera le vendría muy bien y ahora mismo los de la pared no son los agujeros que más me preocupan. Pero vamos, que me siento más manolo que ayer pero menos que mañana. Es más, creo que ayer el tamaño de mis testículos aumentó cuando pasé por la caja del Leroy Merlin.
Estoy en un momento, días, semana de esos en lo que no ves nada claro, no sabes qué hacer, qué decidir,... a quién recurrir para no ser recurrente. No sé, supongo que habrá otros momentos en mi vida en los que mi brújula vital esté más despejada.
Y es que empiezo a odiar a la gente que no habla claro, a la gente que no es sincera, a la gente que es cutre, rastrera, que se gana perder lo que va perdiendo.
Este lunes azoté ligeramente con el periódico a la chica que viajaba delante de mí en el autobús. No creáis que hice en plan encierro de San Fermín, no, simplemente dejé caer el periódico sobre el respaldo delantero mientras lo sujetaba con ambas manos, pero claro, el susodicho se dobló y la parte superior cayó sin yo querer evitarlo sobre la cabeza de la chica.
¿Soy un bicho raro porque espere que me pregunten "¿Te molesta si reclino el asiento?"?. Sí, creo que soy demasiado raro. Ay dios mío, voy a ver si busco en la vieja biblioteca nuevos capítulos del cuento del osito manco, aunque sólo sea por ver cómo sigue.
Ayer esta santa casa mostró las imágenes de varias pirulas de tráfico, dos subnormales al volante que echaban marcha atrás en plena autovía porque se habían pasado su salida y no estaban dispuestos a seguir su camino hasta encontrar un cambio de sentido.
Y es que lo mejor es que son personas a las que facilmente se les podría poner físico: señores, barrigudos (como yo, jeje), con los sobacos malolientes y el aliento apestando al moscatel de la "copa y puro" del bar de carretera. Y luego, en la susodicha, pues ala, con dos cojones, poniendo en peligro la vida de los demás, pero a él, si la maniobra le sale bien, pues le da igual.
Pero de lo mejor es que a estos señores, o señoras, quien sabe, les quitan cuatro puntos por esta maniobra, sólo cuatro puntos de, suponiendo que los tengan todos, doce totales. Claro, estos conductores tienen la oportunidad de hacer otras dos veces esta barbaridad en plena autovía/autopista.
Pues sí, tenía ganas de comentarlo, porque he de confesar que el programa Supermodelo, o Supermodel o como chorra se llame despierta en mí unos sentimientos enfrentados de amor odio.
No sé, es como los anuncios de Credi ágil con la pareja esa insoportable que se pasa todo el rato chasqueando los dedos mientras te intenta convencer de las bondades de esos créditos propios de usureros en los que tienes que devolver un pastizal por un préstamo. Salen los anuncios y en vez de cambiar de canal, me quedo enganchado hasta que acaban.
Pues con Super modelo me pasa algo parecido. Como muy bien dice Ace, lo presenta una androide, una androide guapísima, eso sí, que de dos horas o más de programa la Mascó está tensa en un 75 por ciento del programa. Al final, como que se suelta y ya está más relajadita, lo que da mucho mejor a pantalla.
Pero es que el programa en sí, no sé, es como, no sé como decirlo finamente,... no sé, como una relación extraña entre profesores y alumnas. Ellas son guapas, sí, bueno... algunas monas, y están ahí porque quieren ser modelos, una de las muchas profesiones que se resumen en ganar mucho dinero por pasear con ropas imposibles, eso, claro está, si llegan a ser famosas, porque si no puede ser, supongo, una profesión tan frustrante como otras muchas.
Ellas viven en una casa tipo gran hermano y después hacen pruebas de fotografía, de pasarela, de vestuario, físicas... las meten en unos camerinos que tienen más publicidad que la cocina de Médico de Familia y ala, a transformarlas. Sinceramente, muchas de ellas están muchísimo más guapas antes del maquillaje que después. Como una vez que apareció Sara Montiel con la cara lavada y parecía una mujer agradable, mayor, pero no sé, guapa natural, no empastada.
Y después, en la gala semanal, pues desfilan con ropas de diseñadores famosos, recuerdan los momentos de la semana, se ponen los vídeos con sus enfrentamientos y se pude comprobar la maldad que destilan algunas de las concursantes. Anoche me llamó especialmente la atención la susceptibilidad de una de las chicas, una rubita canaria que no sonríe ni pa tras y cuya cara me suena de haberla visto en una película de fantasía de hace muchos años que se enfadaba porque otra chica había sonreído ante su enfado con uno de los profesores.
El caso es que dijo que (con 19 años) la vida le había hecho ser dura. No sé, quizá sí, quizá haya pasado mucho, no sé, pero vamos, que Natascha Kampusch sonrió más en la televisión austriaca tras ocho años de secuestro que la Supermodel rubita en el programa de televisión.
Pero de verdad, con lo que me quedo, lo que me parece más deleznable, desagradable pero atrayente a la vez es el momento de las nominaciones. En plan madames y madamos, los miembros del jurado, la Dellatte, la anoréxica Dominguín y un señor que parece un clon de Dario Grandinetti pero en fotógrafo, se levantan y pasan al lado de las chicas. De repente se detienen, avanzan un poco o retroceden y ponen su mano en el hombro de la chica que deciden salvar, y después de mensajitos como: bella, sigue así, maravillosa, esfuérzate más,... les dicen: "Estás salvada". Al final quedan tres chicas y la Mascó, en plan super Madame Nina salva a una de ellas.
Y lo peor de todo en este programa es que, serán reglas, las chicas en gran parte del programa no pueden expresar sentimientos con su cara. Vamos, que ya les pueden decir que les ha tocado la EuroMillones en semana de súper bote que las chicas no pueden modificar el rictus. Tienen que estar con cara de palo, porque ya se sabe, las modelos llevan cara de palo para ser profesionales, no pueden poner caras agradables, sonrisas encantadoras... bueno, en fotografía yo creo que más pero lo que es en pasarela como que las sonrisas no se estilan demasiado. Pues eso, todo el programa con caras de sota, los pelos a lo Begoña Chamorro en sus tiempos moño y mucha sombra de ojos, mucha, muchísima... vamos, que aquello es un eclipse de ojos.
Vale, lo confieso, me estoy enganchando al puto programita.
"... y el osito caminaba, poco a poco, lentamente. Sentía que el camino se inclinaba… cuesta, cuesta, cuesta… bajada…, cuesta, cuesta, cuesta,… bajada…
Tenía sensaciones extrañas. Creía que seguía teniendo el brazo que le cortaron y que en cualquier momento ese brazo le iba a acariciar. Pero después miraba, recordaba y se daba cuenta de que no era así, cuesta, cuesta, cuesta….bajada,…. cuesta, cuesta, cuesta…. bajada….
Y su madriguera… no tenía. Su primera madriguera quedaba lejos y en el gran país del velcro no tenía aún un Hogar, así, con mayúsculas. Sus pasos seguían siendo lentos.
Cuesta, cuesta, cuesta…
Un pie, zasss, otro pie, zasss, "así, así, osito", se decía, mientras dentro de sí una voz insistía "oso, que ya no eres ningún osito".
Cuesta..."
Fe de Erratas: Donde decía velero debe decir lo que pone ahora "velcro"
De pequeño nunca me solía preguntar por el futuro, no sé, la seguridad de la vida académica en la que tras un curso viene otro y así sucesivamente durante varios años me hacía refugiarme en la cotidianeidad de la vida, seguro, en casita, con la familia, y no tenía porque agobiarme por un futuro que no existía.
Fijate qué poco he aprendido que ahora sí que me agobio por el futuro. No sé, estos días he estado pensando que sería curioso que cuando fuésemos pequeños tuvieramos momentos tipo: ¿Sabes que...?, en los que una voz del más allá, o de donde sea, nos hablara para contarnos pequeños avances de nuestra vida, sin desvelar demasiado, ya se sabe, para no quitarle una supuesta emoción que muchas veces no se convierte más que en desagradables sorpresas.
Sí, no sé, una voz en plan avance de los próximos capítulos de tu vida, en plan...
¿Sabes que a partir de los... vivirás en...?
¿Sabes que estudiarás....?
¿Sabes que nunca dejarás ninguna para septiembre?
¿Sabes que en el 19... entrarás a trabajar en...?
¿Sabes que en el 20... seguirás trabajando en...?
¿Sabes que en el 20... te acostarás con...?
¿Sabes que dos de tu pueblo...?
¿Sabes que el carné...?
No sé, sería, por lo menos curioso. Claro, que a lo mejor esa voz sí que nos habló en sueños, ahora no lo recordamos y lo que sentimos son "deja vu" de esos.... (¿Se escribe así?, ay, qué pulcritud tengo con el lenguaje.
Eso sí, sólo hay un "Sabes cuándo" que nunca hubiera querido descubrir.
Pues sí, éste que ha pasado se puede considerar que es el primer fin de semana de la temporada otoño-invierno en Madrid. Mi vida social se resume a una estupenda y acogedora cena alta tensión el sábado por la noche y a un paseo consumista el domingo. Habrá que recuperar pronto la costumbre de los cines domingueros, no sé, me gusta y la echo en falta, aunque siempre podrían ser entresemaneros. Creo que en lo que llevo en Madrid habré ido una o dos veces al cine entre semana, no sé... a los precios que está es como un lujo de fin de semana :).
Y el resto del tiempo, pues he aprovechado para recoger-ordenar-limpiar un poco mi habitación, que ya le hacía falta. Estaba un poco desordenada pero bueno, parece que ya va tomando forma. Es como meterle una lavativa por la puerta, dejar que corra la mierda y que quede la esencia. Estoy empezando a encajar (meter en caja) algunas cosas, no porque tenga una mudanza próxima sino porque estoy empezando a quedarme a mano con lo que realmente necesito día a día.
Como dice mi querido Ernesto, ver muchas cosas me satura. Antes no me pasaba, mi vida podía ser como un gran bazar que no me molestaba pero ahora me debo estar volviendo un treintañero maniático porque cuantas menos cosas vea en la habitación mejor. Y mira que tengo cosas, o mejor dicho, chorradas. Pero claro, cómo guardas algo regalado... ¿y si viene esa persona y no ve su regalo convenientemente expuesto? hombre, no pasa nada, con que no lo vea empaquetado sirve.
Y poco más que como primer finde no ha estado mal pero los espero mejores, no sé, más intensos. Me lo curraré.
Pues sí, a mi me gusta septiembre, me parece un mes peluche, no tanto como marzo pero sí que tiene algo especial, la llegada del otoño, el calor sin achicharramientos, la vida que vuelve a sus cauces habituales. Sí, los cauces me relajan, me hacen sentir seguro. A veces se está a gusto fuera de ellos pero otras ruego por entrar en ellos.
Me encantan esas tardes, que se suelen dar en primavera y en otoño, en las que anochece sobre las siete y media, ocho de la tarde y el sol anaranjea las fachadas de la ciudad en su descenso. Respirar y creer adivinar ciertas bocanadas de aire fresco en el viciado ambiente de Madrid.
Y proponerme vivir más relajado, estar tranquilo, respirar, caminar, pasear... no correr si se va el metro, después vienen más, no sentir frustración si hay gente que escupe, empuja, grita,... porque Madrid es mucho más que mucha gente que no sabe comportarse, no como un señoritingo, sino como una persona normal, educada, no sé... como las personas que yo veía de pequeño en mi ciudad.
Lo dicho, que me gusta septiembre. Como diría Battiato:
"Caerá de nuevo un temporal y acabará el verano La calma del otoño y sus colores se reflejarán en las calles, los humores como el dulce malestar tras un adiós"
Dicen los meteorólogos, que a veces se equivocan pero en esto suelen acertar, que estos días se están registrando en algunos lugares de España las mayores temperaturas de todo el verano. Vamos, que aunque la estación acabe en 20 días todavía quedan jornadas de calorcito.
Pues parece que en Madrid, la gran ciudad, la gran capital de España, no se dan cuenta, porque el domingo día 3 de septiembre cierran las piscinas municipales. Corto y pego de la web del ayuntamiento: Las piscinas al aire libre permanecerán abiertas desde el Sábado 3 de junio hasta el domingo 3 de septiembre de 2006, en horario de 11 a21 horas. Sí, para los cómodos funcionarios de la comunidad este mismo domingo ya termina el verano a pesar de que en el reino del cemento sigamos achicharrándonos de calor y a más de uno le apetezca darse un chapuzón.
Pues nada, a quien le apetezca pegarse un chapuzón ya sabe, a pagarse una piscina privada, así, como le gusta al Partido Popular, todos a lo privado, como ocurre también con uno de mis temas, por odiado, favorito como es la sanidad. Pero nada, muy bien, los madrileños y las madrileñas a seguir votando a Gallardón y Espe que son muy divertidos.
Hasta el año que viene, piscinas. El año que viene podremos volver a disfrutar de vuestras aguas cristalinas y vuestros céspedes cuidados, ah, no, que eso tampoco.
