Girando

¿Alguien le conoce? ¿alguien me lo presenta? no sé si había salido ya antes en mi blog, me da pereza buscarlo, pero todas las veces son pocas.

Pues sí, este fin de semana ha sido maravilloso, no puedo decir otra cosa. El viernes viendo pisos, en uno de ellos me dediqué a buscar a David y Lisa, al juez Klaus o en su defecto al zorro Swift, pero no encontré a ninguno de ellos. Nunca había visto una puerta así, con diseño de grande pero la mitad de alta que una puerta normal para entrar en el baño, en el que no se podía estar de pie.

Por la noche tomando algo en una terraza, muy barata, por cierto. Después de correr un rato por la calle ¿arenal? acabamos en casa de Ace haciendo algo parecido a una fiesta de pijamas con pipas y coca cola, vamos, súper divertido. Y despertarse por la mañana con el sonido de la lluvia en el tejado ciertamente es una gozada, aunque eso sí, acojona un poco que haya un gato rondando el colchón diciendo “mamá”, pero bueno, cosas del mundo animal.

Y el sábado cena de cumpleaños en un vegetariano. Sí, un sitio de esos en los que todo es vegetal aunque este tenía pechugas de pollo como opción salvavidas para aquellos a los que la verdura no les llena especialmente. Yo me pedí un plato para compartir con pimientos rellenos (¿de qué? Qué mas da... ni idea), arroz integral y unas “hamburguesas” de soja que, ciertamente, sabían cojonudas. Y de postre qué mejor que un tiramisú, uno de esos inventos que te reconcilian con la vida.Domingo tranquilo, con un cine frustrado transformado en café vespertino.

Y ahora empieza una semana en la que, en teoría, empezaré con mis prácticas de conducir, así que que las calles se preparen que llego yo. Ya veremos, a ver, ya os contaré si la hiper saturada autoescuela Fórmula me encuentra hueco.

Besotes mil

 

Ay, qué mundo éste, lleno de jefes asquerosos que sólo amargan la vida a los demás y valen muy poco como persona y de dolores inexplicables que van y vienen, aquí os dejo una canción que tuve oportunidad de recordar anoche gracias al vídeo extra definición de ace. Besotes mil

ROZALLA - Everybody's free

Brother and sister together we'll make it through
Someday a spirit will lift you and take you there
I know you've been hurting but I'll be waiting to be there for you
And I'll be there just helping you out whenever I can 'cause...

Everybody's free - to feel good
Everybody's free - to feel good

We all are a family that should stand together as one
Helping each other instead of just wasting time
Now is the moment to reach out to someone
It's up to you
When everyone's sharing their hope, the love will break through cos

Como mola lo del avión. Molaría mucho más si el viajar en este medio de transporte no conllevara toda una ceremonia previa como la facturación y la hora de embarque. Me imagino a los autobuseros de la Continental Auto haciendo subirse a la gente al bus media hora antes de la salida del viaje.

Volé a Barcelona con Spanair, me salía el vuelo barato, creo que barato, porque, claro, esto del precio de los aviones es como la bolsa, unos días sube, otros baja,... no sé, es rarísimo, lo que sí es cierto es que en este medio de transporte si notas, por lo caro que es, que estás pagando los costes del mismo. Como los demás medios valen lo mismo siempre, creo.

Me hizo “gracia” una revista que tenían, se llamaba Spanorama o algo así, en plan juego de palabras facilón. En las últimas páginas daban una serie de consejos para afrontar el vuelo, sobre todo vuelos largos. El primer consejo era algo así:
-Procure pasar relajado su último día en casa
¡¡¡¿¿¿COMORLLL???!!! ¿su último día en casa? Pero qué clase de consejo tranquilizador es ese? ¿el último día en casa? ¿no volveré nunca?¿qué pasará?.

Y luego está lo del despegue. Un avión para volar sí, es como muy potentorro, lo hace muy bien pero lo que es para rodar por el asfalto mientras llega a la pista pues como que no, como que va torpón y a trompicones, bamboleándose, como si se mantuviera en un equilibrio perfecto con sus ruedecitas y sus pedazo alas, vamos, que parece que de un momento a otro se va a caer por un lado o por otro.

Y eso, a lo que iba, el despegue, joder, ese momento en el que se produce lo que los expertos en aviación llaman punto de no retorno (¿Es eso? No estoy seguro pero creo que sí), vamos, que el avión o despega o se la pega pero no puede hacer nada más en ese momento y en esta vida que despegar. Ya sabéis, una paradita, no sé si para cambiar motores o qué y de repente aquello coge una velocidad de la leche y se levanta, y nada más levantarse ya ves la cosas pequeñitas, como si en un momento cogiera una altura de agarrate y no te menees.

El vuelo, después, con normalidad. En mis cuatro vuelos literales de mi vida (Estambul, Barcelona, Ibiza, Barcelona) nunca se han registrado turbulencias importantes, sólo ligeritas, vamos, que no me asusto porque como no termino de ser consciente de que estoy en el aire y pienso que son “baches de la carretera”.

Y me estoy enrollando como las persianas, pero, a ver, ¿qué me decís del descenso? Yo, o soy muy sensible, o me da un vertiguillo cuando el avión se va pa abajo, a aterrizar, se entiende. El aterrizaje, ese momento en el que las ruedas del avión se pegan, yo creo que, literalmente, una ostia de impresión contra el suelo, vamos, que un reventón en estos casos transforma cualquier boeing en el pájaro loco picoteando contra el suelo.

Lo del cinturón, ¿Es para las turbulencias, no? Porque ya se puede estrellar el avión contra las torres gemelas que yo, como llevo el cinturón puesto... jijiji. Me encanta también lo de que está prohibido usar el chaleco salvavidas dentro del avión, joder, dejando muy claro que puede haber oportunidades de usarlo fuera. Como el dibujito ese del manual en el que hay dos o tres personas sentadas en el ala de un avión que flota en el mar mientras los otros se suben a las lanchas. Brrrrr, miedito...

Otro día hablo de los controles de seguridad, ala, porque con comprarte una colonia en el duty free tienes un puñal de cristal de puta madre.

Besotes mil

P.D. Qué cojones miedito, auténtico miedaco!!!

Ya estoy de nuevo por aquí, por los madriles. La gran masa de gente acumulada en el andén nueve de Plaza de Castilla me ha devuelto de golpe a la capital tras cuatro días fantásticos en Barcelona. Fui en avión, un medio de transporte que da para varios artículos del blog y del que hablaré próximamente, y estuve en casa de mi fugaz pero influyente ex compañero de piso Iván, vamos, que sólo estuvo unos pocos meses pero cundieron como si hubiera sido mucho más.

Y qué decir de Barcelona, que me ha parecido una ciudad preciosa, completa, ordenada, variada, educada, donde nadie me ha empujado en el metro y donde todas las personas a las que preguntaba algo o solicitaba una dirección tenían voz de locutor profesional. Que qué preguntaba?: lo típico, Sagrada Familia (fui andando desde el mágico parque Güell), casa Batlló, Pedrera, esas cosas... Eso sí, en ciertos momentos la ciudad parece bañada de un ligero alo de peripuestez, vamos, que en Madrid las cosas parecen más espontánea, más “salvaje” en el buen sentido de la palabra. Pero para vivir, no sé... la ciudad condal tienta bastante, la verdad.

Supermercados céntricos, vistosas, visibles y existentes bibliotecas diseñadas por excéntricos arquitectos (guiño privado), centros comerciales cada dos metros y un Vinçon muy grandote lleno de elegantes tentaciones y una maceta gigante y luminosa. Las Ramblas me gustan mucho para pasear, con esos mimos super currados y pintados que se tapan la cara si pretendes hacerles una fotografía sin haberles echado las monedillas-peaje (sí, lo sé, tengo mucho morro) y quioscos de prensa que serían la envidia de cualquier “piso de la ministra” de 30 metros cuadrados.

¿Todo me pareció fantástico? No, el metro era un tanto laberíntico, estrecho y algo agobiante, con un calor que no me ha hecho perder ni un solo kilo, lamentablemente, porque creo que lo necesito. Las voces del metro me encantaban, parecía que habían hecho un casting para seleccionar a quien tuviera más acento: “prupera parada ggdiaaggghhlonnaalllllhhhh”.

¿Me ha quedado todo esto muy esnob? No sé, a lo mejor tengo el esnobismo suficiente para irme a vivir a Barcelona, quién sabe.

Besotes mil
P.D.: ¿Y la torre Agbar? Ay, qué maravilla, ¿por qué no me haría arquitecto?

Qué bonita

Hacía ya mucho tiempo que Melmac era sólo un recuerdo en la cabeza de Alf. Se encontraba feliz en casa de los Tuner, una familia modelo, un papá, una mamá y unos hijitos perfectos y súper felices. Unos vecinos cotillas, una inolvidable señora Armonía y su resignado marido.

Hete aquí que Alf abre la puerta equivocada y de repente descubre al señor Tuner, al divertido padre de familia fumando crack y acompañado por sus osos amigos pasándoselo de puta madre sin la compañía de la señora Tuner. Ay Dios mío, y yo desde mi inocente mirada infantil veía la serie sin pensar que al padre de Alf le podrían gustar los chicos igual que a mí.

La foto es de Chueca punto com y aseguran que sí, que le han pillado. Bueno, pillado en el sentido de que han publicado una foto de su vida privada con sus amigotes, no es que estuviera asesinando a alguien o robando a lo winona.

Qué majo el señor Tuner, siempre que no tenga problemas con el crack, claro. A ver si algún día nos revelan algo de la vida sexual de Alf, que tendría que ser de lo más curioso. ¿A quién se tiraría? Ay,.... me voy a callar.... ay, que me tapen la bocaaaa.....mmmmffdffgggg...

Domingo, oh, domingo, aquí estoy, ocupando tus horas en el trabajo, domingo, el día supuesto para el descanso, pero no... aquí estoy, dándole a la tecla y hablando de temas como los temblores paquistaníes o los lodos guatemaltecos, y, por supuesto, el triunfo de la selección española ante Bélgica de la noche de este sábado. Sí, yo haciendo una crónica de un partido de fútbol y, oye, que no me quedó mal del todo.

Y hoy, domingo, aquí, de nuevo dejando que mis dedos cabalguen sobre las teclas de forma casi inconsciente porque tengo sueño y he entrado a las dos y media al trabajo después de acostarme a las cuatro de la mañana. Un ratito sabrosón de marcheta ligera por Chueca ha servido para dormir bien a gusto y, sinceramente, para se me hayan despertado ligeramente mis dolores musculares.

¿Cómo ocupar la tarde del domingo en un domingo sin fútbol? Laboralmente hablando, claro. Pues primero terminando el trabajo pertinente y después llamando al propietario de un piso en venta para ver si puedo ir a visitarlo mañana mismo. Sí, comienzo mi campaña nueva vida como propietario e hipotecado. No sé, lo de hipotecado como que me da un toque peligroso, novedoso, moderno,... Sí, qué tontería.

Iré, si puedo, mañana por la mañana, porque sólo puedo lunes y martes, bueno, o miércoles si en festivo también los propietarios enseñan pisos. El jueves me piro a las barcelonas, porque sí, porque yo lo valgo y para visitar a mi amigo Iván y salir un poco de marcheta catalana. A ver qué tal, ya os contaré.

Bueno, voy a seguir haciendo telequinesia con las manecillas del reloj.

Besotes mil

Qué miedaco. Acaban de pasar los cazas esos del ejército por encima de mi cabeza y me han vuelto a asustar muchito muchito. Luego he de recordar que el año pasado por estas fechas me volvieron a asustar también mucho mucho, y luego me di cuenta de que serían ensayos para el 12 de octubre de las narices, que ya está aquí de nuevo.

Y, quien sabe, quizá en alguno de esos aviones gordotos llevan a Idaira esposada para encerrarla en algún bunker que sea capaz de soportar sus desafinaciones. Porque, vamos a ver, la chica desafina bastante pero, por ejemplo, comparándola con la horrible Verónica hay una diferencia. Idaira canta bien fuera del escenario pero una vez que se sube a el los nervios se la comen con patatas y desafina mientras que la otra era la mujer gallo en toda regla.

Yo, en contra de lo que dicen en el blog vecino, jeje, me gusta lo de blog vecino, sí creo que hubo tongo. De una semana a otra, Idaira, de encabezar el ránking pasa a estar en la cola?. Pues no, señores, ustedes vieron la oportunidad de que Idaira no ganara y la aprovecharon un tanto descaradamente. Yo estaba convencido de que Idaira no iba a ganar el programa de ninguna de las maneras aunque no sabía cómo lo iban a hacer.

Pero los chicos de Gestmusic (como para casi todo en esta vida) no se cortan un pelo, y, o le robaron las gafas al notario o le invirtieron la lista de votos para que nadie se enterase o Jesús Vázquez se pasó toda la gala diciendo: para Idaira enviar Idairo al 55...

En resumen: Que Noemí Galera ya podrá cagar tranquila.

¿y los demás?
-Sergio me aburre mucho
-Soraya no estuvo muy lucida con una preciosa canción de Marta Sánchez
-Víctor necesitaba varias bombonas de oxígeno para terminar la canción pero me gustó.
-Jesús Vázquez vestido de faralaes en el chat ya es lo último.

Me encantó cuando el ganador de los calzoncillos de Jesús Vázquez (sí, es así como se lee), dijo que el premio era para una amiga suya que se llamaba Gotzone y Vázquez dijo: suena a gozilla.

Besotes mil

P.D. Me encanta cuando encima de mi casa pasan esos aviones grandotes, gordotes militare de carga, son como super elegantones, volando despacio pero firmes y con un sonido más grave que el de los mosquitos caza. Son como los grandes supositorios del cielo

Quiero... una casa
Quiero... mi casa
Quiero... un hogar
Quiero... mi hogar

Ayer se cumplió en Carabanchel, (no conmigo como protagonista, gracias a Dios) una de mis paranoias más temidas de Madrid. La de estar tranquilamente en el andén del Metro esperando a que pase el tren y de repente, sin mediar palabra, alguien te empuje a las vías.

Sí, una chica esperaba tranquilamente al convoy (esto siempre me ha sonado al lejano oeste) en la estación de Carabanchel de la verde línea cinco cuando de repente, sin decir ni mú ni ahí te jodas, un chico, al parecer con las facultades mentales perturbadas (esto debería convertirse en una denominación, tipo FMP) le empujó y la chica cayó a la vía.

Milagrosamente no se pegó una ostia de la ostia con la cabeza en los raíles aunque tampoco lo que le pasó fue moco de pavo. Vamos, que perdió una pierna entera porque el tren no pudo frenar a tiempo y la ingresaron en estado grave. Que pobre chica, qué miedamen...además, seguro que el chico FMP volverá a estar sólo y sin los cuidados merecidos en 3, 2, 1... ya, seguro que ya vuelve a escuchar eso de: Metro de Madrid informa, por razones ajenas...

Besotes mil

P.D.: dentro de poco ya habrá que andar por el metro con el culo pegado a la pared de los andenes, como unos homófobos de Bilbao con los que fuimos a un bar gay e iban de la mencionada manera

Sí, he estado viendo el eclipse. Esta mañana, en Goya, a las puertas de El Corte Inglés con unas gafas para el susodicho espectáculo compradas en el susodicho centro comercial (la palabra susodicho se merecía un homenaje). Tres euros a cambio de no quedarme ciego, mirándolo así (je, je) no es mal precio.

Y ahí que me las he puesto y lo he visto. Y qué decir, que me ha encantado, me ha parecido maravilloso, precioso. Eso sí, las gafas son muy opacas, vamos, que seleccionan el eclipse y nada más, ves el circulito en un universo totalmente negro. Daba miedo quitarse las gafas y pensar que el resto estaba así de negro (qué tontería, el siguiente....).

Cuando ha llegado la luna a comerse al sol ha sido fabuloso. Las sombras de las hojas de los árboles en el suelo tenían forma de media luna y la luz era rara, ligeramente penumbrosa pero brillante, algo muy raro, casi casi como ir con gafas de sol pero sin gafas de sol. Y nada, tras observar los caprichos de la naturaleza me he ido a la fisio, sí, de nuevo, a la fisio.

Y he salido magnetizado y piercingnado. Al masaje y acupuntura del otro día se ha sumado, al final de la sesión, el clavado de una aguja de oro en la oreja, se supone que en el punto correspondiente a mi zona lumbar. ¿Que si creo en estas cosas? Pues no demasiado pero no era plan de ponerme a reír, aunque el dolor parece algo aliviado.

Eso sí, lo que mas divertido me ha parecido ha sido un aparato con el que se supone que la mujer encontraba la zona del dolor, o la zona lumbar en la oreja, no sé. Era como un buscador de metales con forma de encendedor eléctrico de cocina, de estos de claca, claca. Ha encontrado lo que buscaba (el pitido más agudo me ha hecho deducirlo) y me ha clavado la susodicha agujita de oro que aquí llevo.

Y después me ha pegado cuatro tiritas pequeñitas circulares con pequeñitos imanes en sus centros y ahí que los llevo. Vamos, magnetoterapia de esa, como la de las plantillas pero en la chicha. ¿Funciona? ¿alguien lo sabe? O esto formará parte de esa cosa que tanto me gusta que es el efecto placebo. Sí, eso de que te den un lacasito diciendo que es un medicamento para la jaqueca y se te pase la... la....la susodicha.

Besotes mil

P.D. Hoy me siento más atractivo que nunca

Sí, aquí estoy, en plena gala de Operación Triunfo, viéndola desde el trabajo antes de irme de fiesta de despedida de los becarios 2006 de A3. Y lo siento, tengo que decirlo, no puedo con Nomeí Galera. Es una estúpida de tomo y lomo, porque, se puede ser malo televisivo, pero ella, es que no puedo con ella.

Quizá si la conociera en la vida real cambiaría de opinión, pero así, televisivamente, me parece la típica pijorra de los cojones estúpida hasta decir basta. Me ha hecho mucha gracia como le dice al concursante lo de "otros criterios distintos de los musicales", así que luego no me extrañan, e incluso me divierten las camisetas de los idairo familiares: Noemi, por lista, Idaira finalista.

Y a ver si ya de una vez, y si Fran no mantiene una relación con su compañero de piso, Noemí Galera consigue mantener relaciones sexuales con el concursante de ojos somnolientos porque se nota que es lo que quiere y lo que quizá le quitaría esa cara de amargada que tiene (a mi tampoco me vendría mal, jeje). Esta noche le tocará salir a Fran así que lo del polvo con Noemí será más fácil. Lo de que le da su voto a Sergio como ganador, pues, chica, ahorrateló porque eres jurado y ya darás tus veredictos de una forma más seria y no tan tira tejos.

Tema aparte es el empalagosismo de Angel Llacer, que, por su parte, querrá tirarse al niño de Sergio Rivero. Qué es eso de que son artistas, de que qué buenos, si todos sabemos que son yogures con fecha de caducidad muy próxima y no productos tratados como Bisbal-YogurPascualNoNecesitaFrío de caducidad más lejana. Y ya lo del autógrafo, pues nada. El inocente de Sergio, claro, agradece los autógrafos como el que más.

Pues eso, que todo esto me pone de los nervios y mis dolores musculares se resienten.

Besotes mil
P.D.: Dios mío, el lenguaje de este post es de niño histérico. Lo soy!!!

Entre que Blogia estos días, no sé si es culpa de la red de mi empresa o no, funciona como el culo y yo hoy no tengo el día muy inspirado pues nada. Hoy me apetecía un poco de cielo, para respirar.
Besotes mil

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Esta mañana he ido por fin a la consulta del fisioterapeuta, o mejor dicho de la fisioterapeuta. Una consulta en Alcalá, discreta, pequeñita pero matona, jeje. La señora maja, elegante algo mística pero le faltaba algo de misticismo para terminar de ser ideal. Antes de nada, mis dolores musculares siguen pero supongo que en una sesión no va a ser la cosa milagrosa.

Pues ala, ahí, tumbado en la camilla ha empezado la cosa. Masajitos por aquí, masajitos por allá, ¿te duele aquí? ¿te duele allá?. Y yo: no, bueno, un poco, un poco sí, un poco no... Luego bocabajo. Jeje, era una camilla de esas con un agujero para... para la cara, sí, para empotrar la cara y así quedar totalmente tumbado, muy cómoda, la verdad.

Y de repente, en plena sesión, mientras la señora dale que te dale a las manos en mi espalda y cachitas, su boca se abre y de ella salen las siguientes e inesperadas palabras: “te voy a poner unas agujas de acupuntura”. Dios mío, no estaba psicológicamente preparado!!!!, mi cuerpo iba a recibir múltiples pinchazos, me iba a convertir en una brocheta humana!!!.

Típico frotamiento de alcohol o algo parecido como en los análisis de sangre y me dice: ¿te ha dolido?. Y yo: ¿ya hay una clavada?. Y ella: Pues sí. Y ala, doce o catorce agujitas han poblado mi espalda y parte de mi pierna. Pero todo esto, claro, es cuestión de fe porque yo no he visto ni una con mi cabeza empotrada en ese gigante agujero de donut de la camilla.

Pero sí, ahí estaban las agujitas porque luego he visto una en el suelo que la masajista se ha encargado de disimular arrastrando su pie sobre ella. Y ala, más trote, más meneo, más masaje y la cosa se ha acabado... hasta la semana que viene, que la mujer de algo tiene que vivir, pero sí, iré a dos o tres sesiones más y a ver si se calma la cosa.

Me ha gustado esto del auto vudú, es purificante. Me ha dejado diez minutos con las agujas puestas y música relajante, y de repente ha empezado a sonar el arabesque nº1 de Claude Debussy. Para el que no lo recuerde decir que fue la pieza que, en versión de un tal Isao Tomita, sirvió hace años como sintonía del programa “Planeta Imaginario” una cosa catalana doblada al castellano de marionetas, sombras chinescas y cosas de esas. Y me ha retrotraído a la infancia, lo que ha servido para relajarme más. Después, otra melodía con truenos me ha llevado al pueblo de mi madre pero las típicas zapatillas blancas con agujeritos, típicas de enfermeras, me han despertado de mi relajo para despuntarme.

Lo dicho, un vudú a mi mismo conmigo mismo como muñeco para evitar los males, mola.
Besotes mil

A veces creo que para muchas cosas no estoy hecho para el mundo. Vamos, que hay temas que todavía se me escapan y que debería controlar más para no tener problemas y tener ventajillas. Uno de esos temas es el de las facturas. Hoy ha venido el cristalero para tomar medidas de un cristal de la cocina que me cargué en un arrebato de furia. Entiendase, no pretendía romper el cristal al golpear la ventana, pero éste, sin preguntarme ni na, se rompió.

La cosa, que el cristalero ha venido a tomar medidas y le he preguntado por el presupuesto aproximado, más que nada para preparar la pasta. Y me ha dicho que si paga el seguro o yo. Como creo (y no me apetece llamarle) que el piso no tiene seguro ni nada, pues le he dicho que yo. Y me dice que claro, que si quería iva o no, que si para el seguro tenía que hacer factura pero que si pagaba yo no hacía falta.

¿Qué quiero? ¿factura sí o factura no? no me entero de nada, pero ya me veo que el cristal me va a salir por un ojo de la cara porque es bastante altito el condenado, vamos, que es un cristal con todas las letras, aunque eso sí, bastante delgadito y de cuadritos vulgarotes de cocina.

Ya os contaré.
Besotes mil, con o sin factura

Se podría decir que este fin de semana han terminado oficialmente mis vacaciones de verano porque he gastado, en Logroño, los tres días que me quedaban de los 22 laborables que en mi santa casa laboral me dan cada temporada estival. Y en Logroño, como cada septiembre, se están celebrando los sanmateos, vamos, la fiesta de la ciudad. Y como cada año se han celebrado los habituales conciertos grauitos en la Plaza del Ayuntamiento.

Jorge Drexler, Jarabe de Palo, Bustamante (con lanzamiento e impacto de huevo incluido, sí, fue en Logroño aunque en Aquí hay tomate se empeñaran en decir que era Oviedo) y Fangoria. Y a este último fui. La desconexión social que tengo en mi ciudad es tal que acudí al concierto solo, la primera vez en mi vida que hago algo así y la verdad es que me lo pasé genial, yo ahí a mi p. bola bailando y cantando casi todas las canciones.

Y a lo que iba, que el concierto de Fangoria me gustó enormemente, aunque hubo un par de detalles que me sacaban de la concentración (pandillas aparte de manolos y demás fauna etílica de las fiestas). Por un lado uno espera que Alaska conozca al dedillo todas y cada una de las letras de sus canciones pero no, la chica no es que fallara, no es que se retrasara o confundiera de letra sino que disponía, a modo de telepromter picapiedra, de un cancionero en el suelo del escenario del que iba pasando las hojas a medida que avanzaba el concierto.

Sí, amigos, entendiendo por cancionero el típico de cualquier campamento o pueblo de verano, un cuaderno de esos compuesto por fundas transparentes de plástico en las que se insertan las hojas. Claro que en este, en vez de canciones como Killing mi softly..., La chica de ayer o clásicos del estilo de los cancioneros, aparecían las letras de Retorciendo Palabras o La mano en el fuego ( mi tímida soledad no me permitió seguir la coreografía como me hubiera gustado y propinarme los pertinentes cachetes en el culo cada vez que en la canción suenan las dos palmadas).

Pues eso, que después de ver su cancionero pues ya como que no te creías algunos de sus gestos, como cuando según lo que dijera la letra, Alaska se apoyaba en el pie de micro mirando apesadumbrada al suelo, claro, picarona, echando una ojeada a la siguiente estrofa. Así cualquiera.

Y segundo, de lo que me sorprendió del concierto (insisto, me lo pasé genial) fue la figura de lo que no sé si denominarlo como "negro musical". Como podéis apreciar en la captura de vídeo que ilustra el artículo (que ciertamente parece una psicoimagen más que un fotograma del Canal Cuatro-Popular TV de Logroño) había un ser, un señor con pinta de osete malote aunque morbosín, que en la parte trasera del escenario cantaba las canciones al únisono con la señora Gara.

En el escenario estaban: Alaska, a los lados dos tíos con bajo y guitarra, detrás, elevados sobre el resto, el batería y Nacho Canut con sus aparatos electrónicos con los que metía bases musicales y samplers tipo: this beat is technotronic, lo juro. Y lo dicho, en el mismo escenario, unos metros detras de Alaska, simplemente con un pie de micro y su consiguiente micro, un tipo anónimo (porque la orquesta que acompañaba al dúo Fangoria no fue presentada) cantaba junto a Olvido La Letra Gara, exactamente lo mismo, vamos, haciendo una voz paralela que supongo será como el airbag de una voz no demasiado privilegiada como es el de esta gran mujer. Pues eso, como los negros de los escritores pero en este caso de los cantantes y sin tapujos.

Y mención aparte merecen las dos drags que bailoteaban desgarradas por el escenario: Malibú y creo que Topacio. Super divertidas, muy gesticulantes con sus rostros y enseñando sin pudor unos culos que serían la envidia de más de una fémina. Me resultó curioso comprobar como más de un "manolo" piropeaba sin rubor a las bailarinas quien sabe si confundiendo su "auténtica" sexualidad.

El caso es que me lo pasé de puta madre, y pude descubrir como, por un día, el ambiente gay logroñés pareció salir del armario del que, por lo menos desde mi infantil-púbere mirada atravesé mi adolescencia en esta capital de provincia. Eso sí, no sé si serían autóctonos o importados de regiones limítrofes porque los fans de Fangoria somos universales.

Besotes mil

P.D. Sí, lo sé, me enrollo como las persianas pero es que estos días me estoy leyendo el libro de Noah Gordon, "El médico" y si ese hombre es capaz de llenar páginas y páginas con un chaval intentando hacer malabares con cinco pelotas yo soy capaz de llenar varios párrafos con el concierto de una de mis pelirrojas favoritas.

Snif, snif...

Esta semana se me va mi compañero-amigo de piso. Y estoy triste, porque se marcha y porque no es el primero que se marcha. Y no sé, esto me hace pensar a veces que mi vida no avanza. Que no termino de entrar en el cauce habitual de la vida, ese que, no se sabe quien, marca y según el cual en la vida creces y cuando llegas a la veintena conoces a alguien y al tiempo te vas a vivir con ese alguien. Es algo maravilloso, por lo menos así lo veo.

Y no entro en el cauce, nooooooooo.... (leer con voz de canción no sé, estilo Camilo Sesto)
Pues no, por ahora no entro, por lo menos, en ese cauce, así que mi economía me obliga a seguir compartiendo piso con gente y claro, supongo que a medida que yo voy creciendo, la edad de mis compañeros de piso irá menguando o por lo menos manteniéndose en la veintena, una edad que yo abandonaré el próximo año.

Y no entro en el cauce, nooouuuooo uoooooo....
Y eso a veces me desespera y otras veces me quedo tranquilo, porque por una parte me gusta mi vida pero por otra a ratos no sé, me dan ganas de cogerme la mochila al hombro y escaparme por ahí, por el mundo ancho y largo y viajar, y viajar. Pero luego miro el reloj y pienso: que se me escapa el bus al curro, y ala, a correr y a correr por el metro y los andenes.

Y no termino de entraaaarrrrr, nouuu, nouuuu noooooo...

Pues eso, que esta semana se me va una parte de mi vida en Madrid, pero sé y comprobaré que va/van a ser muy feliz/felices.

Un besote especial

Cuquín fin de semana, sí señor, de esos que te sirven realmente para desconectar aunque luego el madrugón de las seis menos cuarto de la mañana te devuelva a la realidad de un tortazo, pero bueno. El sábado casi entero de relax caserillo, no hice absolutamente nada a lo largo de todo el día, salvo por la noche, que quedé con mis amigos para cenar en un restaurante italiano, bueno, no sé si italiano pero sus platos principales eran pizza y pasta así que, sí, pinta de italiano sí que tenía.

Después el cansancio y las citas hicieron que de cuatro pasasemos a dos así que acabamos eso, sólo dos bailando como unos posesos primero en el Queen y después en el Polana. Chueca se convirtió en nuestro "reino" (je, je) hasta las cinco de la mañana. Y sí, me lo pasé de p.m. bailando como un poseso canciones de culto, jeje, de gente como Cher, Whitney Houston, Kylie Minogue... , disfruté de lo lindo.

Mi mañana de domingo no existió, estuve dormidito hasta las dos de la tarde, hora en la que me desperté por un telefonazo que, encima, no era para mí, creo recordar. Y nada, por la tarde muy relajante todo, un café en el Diurno y un paseo por el centro de la ciudad con mis chicas favoritas (con unas (bueno, una y uno) el café y con otra el paseo). Iba en busca de Obabakoak en edición de 5 euros y me llevé El Médico, de Noah Gordon, en edición de cinco euros.

Lo empecé, sí, lo empecé, me he leído dos capítulos y he de confesar que me está gustando, así que seguiré con su tochazo de páginas.

Lo dicho, un finde cuquín.
Besotes mil
P.D.: ¿El título del artículo? pues sí, que en la noche de baile del sábado estábamos disfrutando como enanos, pero a eso de las cinco el cansancio atrapó nuestros cuerpos que se vieron rematados cuando la música pasó de nuestras queridas divas al, lo siento, he de decirlo así, asqueroso reageeton. Os habéis fijado, la canción dice: gasoliya.
¿Te gusta la gasoliyaaaaa?
Dame más gasolinaaaaa
Sí, el tío dice gasoliya

Sí, con la vuelta del invierno vuelvo con mis regalos para el finde, canciones que me molan y que espero que os molen a vosotros también. Y sí, hay que reconocer que con este último disco Shakira ha subido puntos, porque con el Servicio de lavandería, en mi opinión había bajado bastante y lo del inglés pues como que no me molaba demasiado.

Os dejo esta canción que es el ejemplo puro y duro de canción comercialona, pero, hijos, como mola.
Besotes mil

"Las de la intuición"

No me preguntes mas por mi
Si ya sabes cual es la respuesta
Desde el momento en que te vi
Se a lo que voy
Yo me propongo ser de ti
una víctima casi perfecta
Yo me propongo ser de ti
un volcano

Y el amor tal vez es un mal común
Y así como ves estoy liberada
Será cuestión de suerte

Y creo que empiezo a entender (despacio, despacio)
Nos deseabamos desde antes de nacer (te siento, te siento, te sientes…)
Tengo el presentimiento de que empieza la acción (adentro, adentro…)
Y las mujeres somos las de la intuición
Así estoy dispuesta a todo amor

Yo te propongo un desliz
Un error convertido en acierto
Yo me propongo ser de ti un volcano

Y el amor tal vez es un mal común
Y así como ves estoy liberada
Sera cuestion de suerte

Y creo que empiezo a entender (despacio, despacio)
Nos deseabamos desde antes de nacer (te siento, te siento, te sientes…)
Tengo el presentimiento de que empieza la acción (adentro, adentro…)
Y las mujeres somos las de la intuición
Así estoy dispuesta a todo

Y creo que empiezo a entender (despacio, despacio)
Nos deseabamos desde antes de nacer (te siento, te siento, te sientes…)
Tengo el presentimiento que empieza la acción (adentro, adentro…)
Y las mujeres somos las de la intuición
Las de la intuición

Pues sí, a partir de esta noche mi espalda descansará en un colchón flex...
zzzzzz, ....
...
......
...
....
Sí, estaba haciendo la chorrada del anuncio. Esta mañana me lo han
traído. Lo adquirí en el poco glamouroso pero entrañable Alcampo. Y esta
mañana, casi casi en brazos de Morfeo me han llamado los repartidores
para avisarme que me lo traían minutos después. Y efectivamente, media
hora más tarde el colchón y la base esperaban pacientemente en el pasillo
a que yo terminase de desmontar la cama vieja de la casera.

Y después, nada, colocar las pequeñas patitas del tapiflex (la cama queda
super bajita, en plan japonés, o en plan exótico, vamos, que me mola) y
tumbarme en el nuevo paraíso de 1,50 de ancho. Aquello es un auténtico
universo del descanso.

En la tienda la señora que atendía (físicamente era Isabel Pisano, para
que os hagáis una idea) me informó de que el colchón tiene lechos de
descanso independientes. Vamos, que por ahora, como uno de los lechos
estará vacío me he planteado la posibilidad de: o dormir como si
estuviera crucificado, para aprovechar toda la cama, o duermo diez años
en un lecho y diez años en el otro y así el colchón me dura el doble,
jeje....

Pues eso, que ya os contaré mi descanso. Y mi espalda también, que solo
le falta ya tener voz propia.

Besotes mil
Zzzzzz....

Es una frase que ha soltado en el capítulo de hoy uno de los histriónicos personajes de Pasión de Gavilanes, ya sabéis, la serie del hombre que me hace dar mil vueltas y me hace sentir mujer. Pues eso, que me ha hecho gracia y la verdad, tiene toda la razón del mundo.

Lo de la barriga vacía es una sensación horrible. El sonar de tripas yo siempre, dentro de mi imaginación retorcida, lo he interpretado como que el estómago comienza a plegarse sobre sí mismo en plan que se come a sí mismo y cuando sus paredes se sueltan pues suena lo del brrrrrrrr. Además, si tienes hambre y comes chicle ya es la repera, porque la tripa se pone a rugir de una forma loca loca y tu ahí, dándole ritmo al chicle.

Claro, el cerebro se pone a pensar que estas comiendo algo de tragar, manda la orden, se segregan jugos y el hambre creceee porque el estómago sigue vacío. Por cierto, que estoy contento porque me compré el otro día una bolsa de gominolas varias (meones, corazones de melocotón, dedos y cosas así) y he conseguido administrármelas. Vamos, que no me las zampé de sopetón el mismo día de su adquisición.

Ale, ale, a comer, que da alegría.

-Hola, ¿es el ojo que todo lo ve?
-Sí, digame
-Quería saber qué ve
-¿Sobre qué?
-Pues hombre, sobre mí y lo/los que me rodean?
-Ala, qué egocéntrico, pues no le puedo contestar
-¿Por?
-Pues hombre, porque estoy saturado de peticiones y porque esto es el ojo que todo lo ve pero no el ojo que todo lo cuenta
-¿Y me dará suerte?
-Pues se supone que para eso estamos
-Sí, eso espero yo también, aunque no sé si fiarme de un ojo de cristal.
-¿Cómo que no? mira Colombo, con su ojo de cristal y la de casos que resolvía
-Sí, es cierto. Además tienes los ojos azules. ¿Y el pelo rubio?
-Soy el ojo que todo lo ve, recuerda, no el chulazo de tus sueños
-Sí, es que yo veo un paquete de lentejas Maravilla y ya pienso, qué maravilla sería tener novio
-Sí, es uno de tus problemas, obsesiones
-Y tu no tienes problemas, obsesiones?
-Pues hombre, perder brillo, que me pueda romper, las cataratas... y ya estoy hablando demasiado de mí!!!
-Pues eso, que todos tenemos problemas en la vida.
-Pero recuerda,
-Dime, ojo que todo lo ve
-Todo en la vida depende del color del cristal con que se mira
-No te jode...

Que no de sueños, pues sí, estos días están siendo un auténtico bocadillo de sueño con pan de trabajo. Porque el lunes trabajé de mañana, el martes de tarde y hoy otra vez de mañana con lo que sí, mis dos últimos turnos han sido un bocadillo de sueño con pan de trabajo.

Y qué queréis que os diga (¿Queréis?¿pero me lee más de uno?) pues que tengo la legaña ya tatuada en los ojos y el cansancio tan dentro de mí que los dolores psicosomáticos están regresando lentamente a mi ser. PUede ser eso o que como los dolores podrían ser musculares, no respeté la recuperación natural de mi cuerpo y me fui antes de ayer al gimnasio.

Ala,a darle a la bicicleta y yo con los musculos supuestamente pochos, y ellos pensando: este gilipollas de qué va, ¿no está todo el rato quejándose de sus psicoparanoias? pues nada, a girar los pedales tocan.

Y parece que también la espalda se ha aliado conmigo para recordarme: tienes una contractura, chaval, que no te creas que es gratis, que la puedes tener ahí y ya está, que noooo, que hace pupita y ahora te lo estoy demostrando.

Es que el cuerpo humano es un misterio, por ejemplo, las muelas del juicio que se supone que salen poco a poco, y duelen de vez en cuando. ¿Quién les dice? venga, espabilad que es hora de doler, vaguitas, a salir un poquito y a joder otro poquito más.

Pues nada, que menudo post más chorra que me ha salido, pero es que entre el sueño y la modorra generilzada que tengo dejo a mis dedos sueltos y esto se convierte en escritura automática, vamos, del subconsciente a la pantalla sin pasar por la decencia.

Besotes mil

-¡Qué chula la música de ese móvil!
-No es mío, ¿eh? No es mío.

Joder, yo no sé si aquí en esta redacción la gente está a la que salta o qué sucede pero hay veces que haces comentarios, desde la más absoluta inocencia, ingenuidad o desinterés y se te quedan mirando como si hubieras dicho “hijo de puta” o cualquier otro tipo de insulto gravecito gravecito.

¿No se habrán ido de vacaciones todavía? ¿se habrá agotado la Cosmopolitan en el quiosco? Sí, es que aquí la gente es, osea, como decirlo, no sé mari, mira, como muy pijota, vamos, que esto es un poco una pandilla de pijos haciendo informativos. Suele coincidir que gente que realiza profesiones, como decirlo, menos glamourosas, como las señoras de la limpieza, suelen ser los elementos más simpáticos.

Pero bueno, paciencia, que acabo de llegar de vacaciones y no es plan de quemarme más que la pipa un indio. Ahora se van a Nueva Orleans. Creo que están formando un equipo para marcharse al lugar del desastre del que, sinceramente, me da pereza hablar. Habrá que verlos allí en medio de hormigas asesinas y disparos sin control ( a mi es que en cuanto se activa la orden de “disparar a matar” el tema me empieza a dar pereza).

Y que conste, que yo lo de la música del móvil lo decía en serio, era una melodía muy chill out, y me ha salido del alma. Pues nada, pondré malas caras y diré: osea tíaaaa, y besaré a mis compañeras y abrazaré a mis compañeros aunque sólo vuelvan del baño y les haya visto hace cinco minutos.

Por cierto, besotes mil

Pues sí, ya véis, esto mismo sucederá la semana que viene cuando me decida a coger el volante del coche de la autoescuela, pero no, porque lo de esta noticia es un ejemplo más del manolismo propio, por lo que veo, no solo en España sino en gran parte del mundo.

Hombre, mi hijo no va a ser menos que yo y ya mismo, con siete años, va a coger el volante, así luego irá a la taberna con los amigotes y dirá: mirád, aquí el pequeñajo ya ha cogido el volante a 110 por la carretera. Ah, no, que el hombre está muerto, sí, porque el coche se descontroló, se la pegó contra un árbol y murió, no así sus hijos que sufrieron heridas leves.

"hijo, venga, coge el volanteeee"
"no papa, no, no querooo"
"cógelo anda, no seas mariquita (Esto me lo invento yo, eh, no sé lo que dirían, a lo mejor decía 'coge el volante mientras me ajusto el aparato de la traqueotomía que me permite seguir respirando y seguir consciente, pero me da que no).
"joooo"
y ala, patapán contra el árbol.

Pues nada.

Besotes mil

Pues no lo sé porque llega un punto ya en el que por su duración, todas mis vacaciones, dudo ya de que mis molestias sean psicosomáticas así que ya estoy con análisis varios a ver si hay algo rarito en mí (vale, podéis hacer bromas).

Así que insisto en mi idea, voy a hacer todo lo posible para que mis psicosomatismos sean positivos. A ver, voy a concentrar la mente, toda ella concentrada, ya está, ya empiezo a sentirlo yaaaaa. Empiezo:

-Quiero que me mengüe la barriga, que me mengüe... porque sí, no os podéis imaginar lo que ha crecido este verano, o, mejor dicho, lo que la he hecho crecer, así, a lo tonto, poniéndome morado de las chucherías que tanto mi madre como el bar de mi pueblo me han puesto en bandeja, y yo, claro, que soy un caballero pues no le voy a hacer un feo y me he llenado.

-Quiero que se me quiten los nervios de cara a las prácticas de conducir... sí, ya estoy en Madrid pero todavía no he empezado con ellas, lo he dejado para la semana que viene que, sin falta, iré ya a la autoescuela a pedir hora con el profe y ala, a coger el cochecito. Tienen un Golf y un Corsa, no sé si podré elegir o lo que toca toca.

-Quiero que me crezca laaa...

No sé, creo que para esto último hace falta demasiado psicosomatismo así que prefiero conformarme con lo que tengo, jejeje...

Besotes milllll, uuuuhhhh milllllll

Pues sí, aquí estamos de nuevo, ya he vuelto de mis vacaciones, alguno de cuyos detalles desgranaré en próximos artículos. Sirvan estas breves líneas para decir que aquí estoy, que Mi Carrusel continúa, más que nada porque mi carrusel particular sigue girando y girando así que os daré buena cuenta de sus vueltas.

Y decir que siete firmas en el libro de visitas lo considero un fracaso. Mi estadística particular ha fracasado así que me enfado, ala :(, que noooo... Bueno, pues eso, que os iré contando mi logroñés y valtajereño verano.

Besotes mil y tres mil

El blog cerrado por vacaciones, pero no por ello descolgado de la red de redes. Por eso, seas quien seas, seas de donde seas, fírma en mi artículo-libro de visitas de verano y dime desde donde visitas mi web. Gracias

Pues nada, que hasta aquí hemos llegado, por lo menos en lo que a este curso se refiere. Sólo decir que ha sido un placer seguir haciendo el Carrusel, primero porque me apetecía y si alguien me ha leído y se lo ha pasado bien pues ya me vale.
Os quiero a todos, a todos los que quiero, y sé que me queréis.
Besotes 1000

A punto ya de cerrar el blog por vacaciones parece ser tiempo de hacer balance del curso pasado pero no lo voy a hacer, el título del artículo podría ser un resumen del mismo. Pero he pensado en el propósito para el nuevo curso, o los propósitos.

En primer lugar quiero cambiar mis hábitos alimenticios, sí, comer mejor, comer más de todo y que no me falte ninguna vitamina, desde la A hasta la K, jeje, así que lo que digo, a comer, comer y comer, pero de todo y en su justa medida.

Después, por supuesto, tengo que continuar con el carné de conducir, porque, claro, parece que con aprobar el teórico basta, pues no amiguitos, hay que seguir con ello y con el práctico, así que a partir de septiembre a coger el volante “con firmeza pero sin agarrotamiento” y que sea lo que sea, jeje.

El inglés, este idioma universal no lo termino de dominar, la verdad es que no lo domino ni de lejos, ni lo controlo, vamos, que desde COU que no lo toco y ya va siendo hora.

Y, quién sabe, quizá haga algo de teatro, más del que hago habitualmente, jeje...

Besotes mil

Pues nada, que parece que el Discovery ya está en el espacio pero se le ha caído un cacho de algo, ¿de qué? Pues creo que ni ellos mismos lo saben pero como sea como lo del Columbia, vamos, un trozo de aislante, ya pueden rezar cuando vuelvan a entrar en la atmósfera, porque aquello debe coger unas temperaturas que pa qué contarte pa qué y pueden explotar a la mínima de cambio, pum, y a otra cosa mariposa.

Pero no, amigos, a la NASA parece que se le ha ocurrido un plan B para solucionar esto. Bueno, mejor que para solucionarlo, para salvar la vida a los tripulantes de la nave. Y consiste que, en plan estación de autobuses, los tripulantes se queden esperando en la Estación Espacial Internacional a que vengan con otra nave a buscarles.

¿Y el Discovery?¿Se quedaría por ahí volando sin nadie dentro en plan basura espacial? Pues no lo sé, pero vamos, que es bastante cutre todo esto, porque además en las imágenes se ve de p.m. como se cae el trozaco de la nave. Dicen que a lo mejor es parte del papel que recubre la nave antes del lanzamiento, sí, del papel de regalo, no te jode.

Nada, a seguir esperando, que la misión dura 12 días. ¿Se atreverán a volver y jugársela al entrar en la atmósfera o se quedarán esperando al siguiente bus espacial?

Besotes mil

En la vida hay muchos momentos en los que parece que nos paramos a la hora de hacer algo porque pensamos que no lo vamos a hacer bien, o nos cortamos mucho a la hora de hacerlo antes porque queremos tener todo claro al cien por cien.

Parece que en la NASA eso les importa tres pimientos porque en teoría esta tarde a las cuatro y media hora española el Discovery saldrá disparado con gente dentro y, cual Seat 127 de camino al pueblo, sale cargado de cosas para la Estación Espacial Internacional. Este es un nuevo intento de despegue ya que el otro día ya lo intentaron pero se abortó la operación por un fallo en uno de los medidores de combustible.

Pues bien, ¿han resuelto el problema y por eso lo lanzan ya? pues no, "han resuelto que seguirán adelante con el lanzamiento del martes, incluso si se repite el problema", según reza elmundo.es y otras páginas de información. Vamos, que no saben si el fallo está reparado pero como el domingo es la fecha límite para el lanzamiento (no sé muy bien porque hay fecha límite, no me lo he leído) pues han dicho: venga, vamos a lanzarlo ya y que sea lo que Dios quiera.

Esperemos, por el bien de los tripulantes que no pase lo que al ¿Columbia?¿fue el columbia? que se convirtió en miles de estrellas fugaces en su retorno a la atmósfera, y es que eso de entrar a esa leche en la capa atmosférica pues como que quema mucho.

Oye Michael,
Dime Johny
Que el fallo no está reparado...
Bah, chico, mira, lo lanzamos y ya está.

Veremos lo que pasa.
Besotes mil

Concluye una semana más de mi vida que no pasará precisamente a la vitrina de mis semanas gloriosas, una semana en la que, una vez más, mis paranoias psicosomáticas me han creado dolores allí donde hacía mucho tiempo que no los había, espero que dolores falsos, claro.

Y es que no se puede tolerar que mi cabeza, mi corazón y otras partes de mi organismo se pasen todo el día girando y girando, dando vueltas a ideas repetidas hasta la saciedad y sea incapaz de moverme por hechos objetivos, palpables y reales que son los que conforman mi vida.

Pues eso, que a partir de ya dejaré de comerme el coco y de crearme dolor psicosomático (esta palabra suena a local de moda) y me crearé, no sé, por decir algo, orgasmos psicosomáticos, en cualquier sitio, en casa, en el trabajo, en el bus... je, je.

No sé, ultimamente tengo la sensación de que mi cuerpo y mi propio yo sólo son capaces de generar dolor.

Besotes mil

Sí, creo un nuevo término personal llamado miedacón ante las nuevas explosiones ocurridas hoy en Londres. ¿Os imagináis que esto comienza a convertirse en algo cotidiano en Europa? podemos prepararnos para vivir en una nueva situación vital de miedacón, joer, miedacón miedacón pero del bueno, del de verdad, a granel.

A ver qué dicen en última hora?: cuatro explosiones, tres en metro y una en un autobús, explosiones no tan "serias" como las de hace unas semanas.

La zona sigue acordonada así que por ahora no hay más. Veremos mañana en que queda la cosa y qué se sabe pero por ahora: miedacón, miedacón del bueno.

Besotes mil.

Hoy he acudido a ese maravilloso lugar llamado Seguridad Social y he pedido cita para una pruebecilla que quería hacerme por mis paranoias personales. En principio la cita no corre prisa pero vamos, que quería hacérmela y me han dado cita... ¡¡¡para el 28 de marzo!!!, sí señores, para marzo, vamos, que si no fuera paranoia sino verdad (esperemos que no sea así) la cago.

Me estoy planteando seriamente lo del seguro privado porque la Seguridad Social es, cada vez lo tengo más claro, bastante puta mierda. Encima la doctora y la enfermera se ríen de mis paranoias y de la posibilidad de que yo les plantee que lo que quiero hacerme es una revisión anual.

De verdad que estoy deseando encontrar en la Seguridad Social gente simpática que te trate bien, no se crea superior a los demás y no piense que el resto de la población debe tener conocimientos suficientes para hacerse autodiagnósticos y ahorrarles trabajo a los médicos.

Y que deben saber que la amabilidad y el trato correcto es parte imprescindible de su trabajo. Es decir, yo, por muy quemado que esté en mi trabajo procuraré no tener nunca faltas de ortografía porque sé que es parte de mi labor. Pues lo mismo pasa con las enfermeras y médicos, por muy quemados que estén o frustrados vocacionalmente no pueden volcar su furia nunca en los pacientes.

Sí, estoy algo indignado.

Besotes mil

Aquí estamos, de lunes, de nuevo, tras un fin de semana divertido, la verdad. El sábado estuve casi todo el día de mudanza, pero no mía sino de mi amiga Sonia, cambiando sus cosas de casa, ya se sabe, meterlas todas en cajas, meterlas en una furgoneta, la furgoneta se mueve, se sacan las cajas y se sacan las cosas y ya está.

Todo el día montando y desmontando armarios y sofás, ya se sabe, este fenómeno curioso de que desmontas algo más o menos fácilmente pero luego te comes el coco para volver a montarlo porque las cosas no parecen encajar como antes, y eso que antes encajaban bien, eso sí, teníamos la ayuda de un black and decker que giraba por nosotros.

La noche tranquila, con mi amiga Esti paseando, tomando algo y viendo Friends, muy relajante.

Ayer por la mañana mi habitación sufrió una gran revolución. Básicamente porque la ordené y limpié, que ya hacía falta. Fue efectivo porque la sensación de amplitud que tengo ahora cuando entro en ella es fabulosa.

Y por la tarde cine. Vimos la de Semen, una historia de amor, y como dice el ace pues sí, una película dispersa, que no se centra, que no mantiene un estilo común a lo largo de su metraje y que intenta copiar cosas de Amelie, una de las mayores obras inspiradoras audiovisualmente hablando de los últimos tiempos. Vamos, que no la recomiendo a pesar de que Alterio está graciosín y Dolera conquista con la mirada.

Después cena de pasta y ala, a casita que había que mimir.

Besotes mil
P.D.: El sábado ví dos penes y no ligué.

¿Alguien me deja el rosa?

Ala, a chincharse, porque yo lo valgo, que narices. Y con esta foto concluye mi semana física. La semana que viene más letras y menos imágenes.
Besotes mil

Pues sí, no todo tiene porque ser cine en la vida, y un momumento natural como es este chico no podía faltar en mi semana fotográfica. Así que aquí esta el Beckham listo para meterle un gol.

Sí, es él, Jake Gyllenhaal un chico para despertarse a su lado después de una noche sin dormir. He de confesar que no lo descubrí por mí mismo, me lo descubrieron, cosa que agradezco. Así que El día de mañana se descongeló.

Hoy toca Jared Leto, una belleza con todas las letras al que descubrí en una serie de Canal + llamada "Es mi vida".

Empiezo aquí una serie de cinco maravillas de la naturaleza que me inspiran sensaciones varias, jeje. Empezamos con Colin Farrell. Y así mi cerebro descansa para escribir de nuevo la próxima semana, :).

Pues sí, ayer me examiné del teórico en el "glamouroso" centro de exámenes de Móstoles. Un sitio diría yo que construido en los años 70 y dejado así, vamos, que sólo el cartel de la cafetería podría ser vendido en tiendas como Popland a precio de oro.

¿El examen? hiper sencillo, vamos, nada que ver con los test de una tal editorial llamada Fama que había hecho en la autoescuela y que eran muchísimo más complicados y enrevesados que el que me tocó, que se asemejaba más a los test de estilo Pons, la editorial que tiene, por decirlo de alguna manera, el monopolio en esto de la edición de libros y tests para autoescuelas.

Cuando salí me puse a recordar las preguntas, en especial esas en las que había tenido más dudas. Se nota a la legua que hay tres o cuatro preguntas que son las de "a pillar" y las demás están chupadas. Y ya me imaginé que por lo menos tres fallos había tenido, y así fue, aprobé con tres fallos (a día de hoy se pueden fallar 4 de las 40 preguntas del examen).

Me preguntaron por ejemplo qué significaba la señal esa de zona de frenado de emergencia. Y una de las respuestas decía que indicaba un coto de caza... así, así me gustan a mi los test y las preguntas, con opciones de respuesta tan chorras que aunque no te sepas lo que es contestas de mera deducción o eliminación de opciones.

Y ahora queda lo más divertido, jejeje, entendiendo por divertido lo más emocionante, el práctico. Con las clases empezaré ya en septiembre porque para tres semanas que me quedan de julio por la capital pues como que no. Ya os contaré a ver qué tal.

Besotes mil
P.D.:Estoy más contento, no sé, es algo bueno en mi vida.

Pues nada, como que no, como que no ha podido ser, como que Madrid 2012 no ha ganado: pues mira, más tranquilos (quien no se consuela es porque no quiere, jeje,). Hombre, hubiera sido bonito tener unas olimpiadas cerca, si es que para el 2012 sigo por estas tierras.

Habrá que ir a Londres pero claro, está la barrera del idioma, una barrera que pienso intentar superar. Sí, cuando termine con el carné (soy tan cuadriculado que muchas veces me cuesta hacer dos cosas a la vez y tengo que ponerlas en fila), me quiero poner con el inglés pero en plan hobby, no sé si valdrá para algo pero en plan leyendo o intentándolo algún libro, viendo las pelis en versión original, cosas así.

A ver si algo puedo avanzar un poco porque el english no lo toco desde COU. Y es una cosa que sí, que se olvida si no la tocas (ay, hay tantas cosas que se olvidan si no las tocas...) así que habrá que darle un meneíto.

Y yo... ¿no quería hablar hoy de lo de las olimpiadas? Pues no, la verdad es que me ha decepcionado la cosa porque yo pensaba que no iba a ser hasta el final cuando supiéramos la ganadora, quiero decir, que pensaba que las eliminadas no se iban a saber, lo que hubiera aumentado la emoción, creo yo. Pero no, esto parecía OT, exprimiendo todo hasta el final.

Kissotes mil

"Caminaba por el valle de las lavadoras, un lugar discreto, amable,... yo diría que a veces hasta bonito, pero como si de un campo de minas se tratara, este valle está sembrado de lavadoras, y en cuanto te descuidas pisas un interruptor y la lavadora se pone en marcha. A veces tiene lavado, otras lavado y prelavado y algunas de ellas, prelavado, lavado y centrifugado.

Y el centrifugado de estas lavadoras que pueblan el valle no es un centrifugado normal, se da el caso incluso de que alguno de ellos ha sido registrado en la escala sísmica de Ritcher, pero nadie lo ha podido demostrar todavía.

Ayer aproveché para lavar mi ropa en una de las lavadoras, pisé el interruptor y antes de que la portezuela se cerrará aproveché para meter mis ropas preferidas, sin saber que aquel era el Día de la Lejía, un día que el gobierno de los valles quiere eliminar pero los insurgentes se resisten a ello. La ropa era blanca pero, claro, estaba manchada, el blanco es un bello color pero estoy empezando a pensar que no es práctico, se mancha con mucha facilidad.

Litros y litros de lejía entraban por el cajoncito ante la mirada aterrorizada de camisas pantalones y ropa interior, la más delicada. Girar, girar, girar... el diabólico instrumento empezó a girar otorgando protagonismo a la fuerza centrífuga que aplastaba mis ropajes contra las metálicas paredes de la lavadora.

En un rato todo terminó. La ropa salió del interior blanca, o casi blanca. Pero... claro, la ropa ya era blanca cuando entró, sólo que las manchas habían desaparecido... hasta nueva orden. ¿Quién ordena?.

Eso sí, tengo que tener más cuidado con el calendario y evitar los días de la lejía, o si no, cualquier día mis prendas favoritas se romperán en el momento menos oportuno."

P.A.

Pues sí, qué narices, yo también me animo a animaros a todos a ir mañana a la manifestación que desde las siete de la tarde desde Cibeles llenará, por una vez, de color las calles de Madrid. Una manifestación en la que la libertad y la diversidad brillarán por su presencia.

Sí, ya sé que después los medios de comunicación, en un alarde estilistico antenatresiano, sólo sacarán lo más colorido, entendiendo por lo mismo las plumas y las más reinas del lugar, existentes, claro, pero no únicas, pero lo digo, con la cantidad de manolos que hay en mi empresa y las bromitas que hacen todos, incluido Matías haciéndose la loca después del informativo, pues no me extraña el tipo de cobertura que hay.

Esta mañana Pedro Zerolo (que habla más que Silvia Jato, lo suele hacer bien pero corre el peligro de cansar por ser casi la única voz gay) ha estado en los desayunos del Círculo de Telemadrid, con Ely del Valle, una presentadora que nos hizo vivir un momento mítico en Antena 3 cuando en su programa matinal casi rogaba a una invitada que bautizara como exclusiva lo que le acababa de contar. Y ahora pues se dedica a dorarle la píldora a Esperanza Aguirre desde su televisión particular. Me ha hecho mucha gracia porque Zerolo ha dicho que espera que la manifestación tenga, por lo menos, la misma cobertura por parte de Telemadrid que tuvo la de la familia del pasado día 18. Claro está, la Ely no le va a decir que no y le ha dicho: "no tenga usted la menor duda".

No sé si visteis la retransmisión pero el tío que la retransmitió dijo cosas como que una manifestación festiva, alegre,la familia se concentra para defender lo normal, la unión de un hombre y una mujer... perlas así... Mañanana no me lo imagino retransmitiendo cosas como: ahí van las mariconas pintadas, todos con faldas... y ahora se irán todos a un parking de camioneros a dejarse follar por el primero que pase.

Tampoco, por cierto, me imagino a Metro de Madrid poniendo metros largos en las líneas que en fín de semana suelen tener trenes cortos, para que la gente vaya a la mani, como sí sucedió el pasado día 18.

Pero bueno,lo dicho, que os animo a ir a la manifestación de mañana. Yo y mis amigos iremos. Nos vemos allí.

Besotes mil

P.D.: la foto es del portal Chueca, no me resistía a ponerla porque me pareció buenísima. Las señoras bienpensantes de la manifa del 18 perdidas por el centro de vicio y perversión del barrio de Chueca.

Pues sí,ya vienen los nuevos, esta noche llega Operación Triunfo 4,bueno, cuatro porque lo digo yo porque parece que en Telecinco se quieren olvidar de los tres anteriores (aunque ya han anunciado visitas de los paleo triunfitos en el nuevo espacio) y quieren hacer como que esto es "La nueva generación". Bueno, nueva, nueva, uno de los concursantes tiene mi edad, cosa que me consuela porque me hace pensar que no soy demasiado viejo para algunas cosas.

Pues bien, esperemos a ver qué tal va la cosa. Por lo que he visto en las fotos de los seleccionados, que son los que podéis ver ahí y en la pagina web de telecinco no hay ninguno extraordinariamente feo ni, por ahora, extraordinariamente arrebatador, pero vamos, que tampoco es que sean, salvo uno o dos, gente del montón. Se ve que, como era de esperar, prima un poquito lo físico y ya veremos si lo artístico.

Pero ya no será como antes. Primero y fundamental, como la música sea esa versión de la sintonía original que estamos escuchando en las promos como que no, como que no mola mucho. Y después, la presentación a cargo de Jesús Vázquez... no sé, quizá me recuerde, aunque no niego que lo vaya a hacer bien, a Popstars, ese programa de verano (como OT ahora, convertido en programa de verano) en el que unas niñas se presentaban a ser cantantas, y alguna, más avispada que otras, se piraba de la final porque ya tenía contrato (sí, ruuuseerrrr, no bajes la cabeza que hablo de ti). Aunque pensandolo bien, se podría decir que Popstars tiene un pequeño porcentaje de programa de culto, no sé... es como mítico ya de la historia de Telecinco.

Y poco más, que a ver qué pasa. Por cierto, se sigue cumpliendo la máxima de que alguno de los concursantes tiene que tener un nombre, por lo menos, exótico, vamos, que voy yo con José Ramón y no me como un colín.

Besotes mil, pa, paparáaaa, pa, paparáaaaa, burrmmmmmmmm, plasshhhhh (sí, pretende ser la sintonía)

Parece que estos del Foro de la Familia y los cachondos de Hazteoir le han cogido el gusto a esto de manifestarse contra el matrimonio gay. Bueno, si se lo pasan bien, que se manifiesten. Hoy han entregado miles de firmas contra dicho tema que se suman a las ya entregadas. En mi página, como bien se ha encargado de reflejar mi jefe, ya son un millón las firmas entregadas.

Osea, que un millón de personas han firmado para que se niegue un derecho a otras personas, y, repito, insisto, de nuevo, que no me vengan con la tontería de que todo es por el uso de la palabra matrimonio porque, permítanme esta licencia, no me lo creo.

Todo esto se resumen en: quieren que se nieguen los derechos a otras personas sin que en ningún momento se vayan a ver mermados los suyos, ni más ni menos.

Cuanta ignorancia hay, y cuanto maricón oculto habrá entre el Foro de la Familia.
Por cierto, ahí los véis con las caretas blancas, qué miedaco dan, de verdad, auténtico miedo.

Besotes mil

¿A una ciudad nos vincula la propia ciudad o las personas que conocemos en ella? Lo digo porque este fin de semana lo he pasado en Pamplona, una de las ciudades en las que me siento como en casa. En ella pasé cuatro años maravillosos de mi vida, con sus más y sus menos pero bastante buenos y he logrado una vinculación con ella que, como digo, haga que cuando estoy en ella me sienta casi casi como en Logroño, mi ciudad.

Pero, no sé, la llegada a Madrid me ha hecho pensar en la vinculación que siento con ésta gran ciudad, en la que he conocido a gente maravillosa pero con la que todavía creo no sentirme como en casa. Como casi siempre responsabilizo de todo lo malo de mi vida a la falta de pareja pienso que quizá un chico especial con el que compartir la ciudad me haría sentirme más cómodo en Madrid. O, desde un punto de vista más material, la compra de una casa ayudaría bastante.

O quizá un trabajo mejor, con unos horarios mejores y una distancia menor respecto a casa que no me hiciera tener que "sufrir" algunos de los aspectos más perezosos de Madrid, como el Metro de noche o las líneas N de los verdes autobuses interurbanos, llenos de gente triste, cabizbaja que regresa a casa tras una jornada dura de trabajo.

Y eso que mi finde ha sido maravilloso, jeje, en Pamplona de boda, y el resto, con mis primos.

Gracias, familia

Besotes mil

P.D. Prometo hablar de mi finde

Esta noche ha sido una noche muy divertida, la verdad. Estuve, yo también, en el estreno de El Calentito, con mi amiga Estíbaliz en pantalla grande añadiendo varios grados de luz al proyector y a la película, protagonizada por un duendecillo muy gracioso llamado Macarena.

Y como digo, fue una velada maravillosa en la que, entre otros “elementos”, había un angel vestido de blanco y un diablillo vestido de rojo (¿o era naranja? Creo que rojo). Tuve la oportunidad de conocer al hermano de mi amiga Esti (ya lo había visto otra vez pero sin cruzar palabra), un chico muy majo y entrañable, y su novia, con la que me eché muchas risas comparando las bombillas de la barra del bar del cine con la iluminación de una churrería de feria.

La fiesta estuvo muy bien, bailando un poquito, muy poco, viendo famosetes, tíos buenos... y comiendo, un catering que podría calificar (no he visto muchos caterings en mi vida, pero bueno) de basto pero muy efectivo. Las coca colas empezaron a eso de las doce y veinte y me endiñé 6 u 8. Y después comida: alitas de pollo, aros de cebolla, patatotas fritas gordas, patatitas finas... todo buenísimo y, como digo, para alguien que no había comido, como era mi caso, pues muy efectivo.

Y poco más, que acabamos la noche cerca de las seis de la mañana en el Joy Eslava, un local en el que no había estado y que se merece, después de mi primera visita, un artículo aparte que dejo para otro día. No sé, me sentí por momentos, no sé muy bien por qué, como si estuviera inmerso en un capítulo de Brigada Central.

Besotes mil

Aquí estoy, de turno partido, por una vez en mi vida, y recordando las palabras del señor Aquilino Polaino, que nos califican de patológicos. Yo vi las declaraciones del señor Polaino y, qué queréis que os diga. No sé, le noté como algo histérico en sus palabras, hablaba atropelladamente y como regodeándose, relamiéndose en cada comentario que hacía, que, por otra parte, parecía que se iba inventando sobre la marcha.

Cuanto molesta a algunos que haya gente que sienta, ame... de forma diferente pero que pueda llegar a ser igual de feliz que cualquier otro, que en el fondo, y para unos años que vamos a vivir en este planeta es de lo que se trata, de ser lo más feliz posible sin hacer daño a los demás, sino dar amor y recibir amor, yo creo que no es tan difícil y no hay que comerse el coco con chorradas. Sí, yo me suelo comer el coco con temas como el amor pero en otros temas tengo las ideas claras o, por lo menos, las intento tener, y el intentar no hacer daño a los demás suele ser una de mis máximas aunque a veces sea a costa de mi propia felicidad (Qué soy, ¿Amelie? Qué va, jeje, ya me gustaría tener tanta magia).

Y me ha encantado también como después de las palabras del amigo Aqui, el señor ese del PP va y dice que qué exposición tan fabulosa, científicamente argumentada y verdadera. Y al día siguiente va y piden perdón por haber llevado a ese tipejo. Pero bueno, ahí está, en la Universidad, propagando mensajes de odio a lo diferente como los que se propagaron en la mani fami de la que ya hablé. Así, muy bien, fomentando que los niños odien a sus compañeros mariquitas por eso, porque son mariquitas. Vamos avanzando, de puta madre.

¿Y qué hago yo aquí dándole tanta cancha al señor Polaino en un foro tan privilegiado como mi blog, jeje? Pues nada, a callar, señor Aqui.

Besotes mil

Antena 3 ha vuelto a hacer una apuesta por las telenovelas. Una apuesta que, por lo menos el primer día, pues como que no le ha ido demasiado bien. Se llama Pasión de gavilanes y es un típico culebrón de esos en los que hay chulazos, chulazas y malos malísimos. Y los chulazos, por supuesto, salen cada dos planos desnudos de cintura para arriba cuando no en calzoncillos. Alguno de ellos está bastante bien.

Mucho primer plano, mucho plano contra plano, mucho lloro, mucha lagrimita... se supone que en Antena 3 Canarias la telenovela, ya emitida, ha sido un éxito de audiencia y ahora quieren repetir la cosa pero en principio les ha salido un poquito mal. El primer día ha tenido un 9 por ciento de audiencia. Ganó el tomate, pero en segundo lugar tampoco aparecían los gavilanes ni sus pasiones sino una telenovela llamada “Amarte así, frijolito”, una que ha estrenado la Primera. Sí, se llama así, un título a la altura de otros míticos del mundo de las telenovelas como “Pedro el escamoso”.

Pero, y a lo que iba, con lo que me quedo de este culebrón es con su canción de cabecera, una pieza típica de culebrón pero pegadiza hasta el hastío, vamos, que el emule en mi casa ya me la ha puesto en bandeja, me la aprenderé y la incluiré en el disco de verano de mi pueblo 2005:

Y todos cantaremos: “Quien es ese hombreeeeeeeee... que me mira y me desnudaaaaaaaa”

Besotes mil, mis frijolitosss

La verdad es que no tenía pensado escribir de este tema en mi blog porque es un blog bonito pero lo que pude contemplar el sábado en el centro de Madrid me dejó inquieto, triste… con algo de miedo, para ser exactos. Y es que el sábado, para llegar a la calle Príncipe, donde había quedado con mis amigos, tuve que atravesar la manifestación del Foro de la Familia contra ciertos tipos de Familias.

Aunque claro, tampoco es que me sorprendiera lo que vi, si hubiéramos sumado la edad de las personas que se manifestaban hubiéramos llegado al siglo 2005, más que nada porque la proporción de abuelotes manifestantes nostálgicos de tiempos pasados era notable. Me crucé con un grupo de abuelos ataviados de morado que me intrigaron bastante. Agradecería si alguien me podría desvelar la organización, secta… a la que pertenecían.

Después estaban los de las camisetas naranjas, los del Hazte Oir en cuyos foros se pueden encontrar los mensajes más homófobos y a la vez simples, básicos, sin argumentación, fachas, retrógrados y paletos que se pueda echar uno a la vista. Os pongo una frase de sus foros: "Fui con siete de mis nueve hijos (dos no pudieron asistir)", otro hablaba del viaje en tren: "Otros se manifestarán con billete y bocadillo pagados. Y nosotros aquí, asfixiados de calor y a oscuras, como en las películas de las deportaciones nazis". Como digo más abajo les mola eso de sentirse como oprimidos por un ente superior que no les deja (no se en qué), vivir como quisieran.


¿He dicho que la manifestación me provocó inquietud? No sé, porque sinceramente no vi nada que me extrañara:
-Familias de múltiples miembros, evidentemente, pertenecientes al Opus Dei.
-Curas, más de uno seguro que echaría miraditas de reojo a los culetes de los…
-Skins, evidentemente no iban con sus vaqueros ajustados y sus botas de cuero (¿estás hablando de Drag Queens?, no, no, de skin heads) sino que preferían sus politos con las banderas de españa en cuello y puños (mucho puño, mucho)
-Ancianos, muchos ancianos que irían musitando viva Franco entre dientes.
-Una cantidad de chicas pijas increíbles, modelo Telva, o modelo Opus Dei, esas conocidas chicas del opus que, no se por qué, suelen ser todas bastante masculinas (masculino, claro está, en los peores modelos de lo que todavía a día de hoy se suele entender por masculinidad).
-Pero vuelvo a las pijas, osea, tía, pijas pero de estas de Cuca,tía, deja ya de leer el Telva que no llegamos a la mani.

Sí, yo creo que ayer mucha gente se sintió incluso algo cachonda pensando que tenía algo contra lo que manifestarse y sintiéndose levemente hippie por un día, pero claro, sin pecar.

Y yo me hago varias preguntas que a lo mejor edito a lo largo de las próximas horas:

-¿se había hecho alguna vez una manifestación para negar los derechos de otras personas que no coartan los propios?
-¿por qué les molesta que los gays se casen?
-¿por qué son tan hipócritas y no dicen de una vez que los gays les damos asco y que lo del uso de la palabra matrimonio es una puta mera excusa?
-¿cuántos gays en el armario habría en la manifestación de ayer?
-¿qué pintaban banderas como la de España o la bandera vaticana en la manifestación convocada por una asociación aparentemente laica?
-¿qué pensarán algunos de los niños presentes en ella el día de mañana cuando sus padres les digan que estuvieron en la manifestación contra el matrimonio gay?
-De todos los niños que asistieron (fueron llevados, mejor dicho) a la manifestación, los que sean gays ¿qué sentirán respecto a su familia el día de mañana cuando se vean usados por sus teledirigidos papitos?
-¿por qué en este país eres del PP o del PSOE a la puta fuerza?
-¿alquien de los que ayer se manifestó se paró a pensar un poquito en algo de lo que decía/hacía?

No sé, que en el fondo sé que hay millones de personas en este país, de charanga y pandereta, que no están en contra de que quien quiere casarse como una forma de vivir su amor, y adoptar niños para darles un futuro mejor que el orfanato lo hagan.

En el fondo sólo se trata de amor, y ayer miles de familias dijeron “no” al amor. Es curioso ver como parece molarle a algunos esto de sentirse oprimidos por el Gobierno.

En el fondo, todos sabemos lo que había ayer en el centro de Madrid.

Besotes mil.

Aquí os dejo un regalo para el finde, una canción preciosa de Diana Navarro que os recomiendo escuchéis. Estos días me dedicaré a mimir, descansar y estar con los amigos, espero.
Besotes mil

DIANA NAVARRO
"No te olvides de mí"

Ay que ver como quema la luna
cuando tu no estas aqui,
como pesa la noche en mi cama
si me acuerdo de ti

Ay que ver como duele en mis venas
el amor que te di,
el sabor de mis ultimas penas
que pené para tii

ayayay ahhh
no te olvides de mi
ayayay aahhh

Ay que ver como mata el dolor,
el frio y el calor,
como sabe de ingrato el sabor
del amor

aaahh
aahhh

Ay que ver como amargan los besos
que al final me perdi,
como matan aquellos recuerdos
que se acuerdan de ti

ayayay ahhh
no te olvides de mi
ayayay aahhh
ahhh
ahhh
ayayay ahh
no te olvides de mi
ayayay ahhh

Esta mañana iba en el metro viajando, o mejor dicho, moviéndome a gran velocidad por el subterráneo de Madrid. En el asiento de enfrente viajaba una mujer con sus bebé en brazos, una niña preciosa con ojitos grandes y oscuros. Me he quedado mirándola y le he sonreído, es algo inevitable, mirar a un bebé y dibujar una sonrisa en mis labios.

Y no ha tardado en sonreír, una sonrisa de verdad, sincera, pura, simplemente sonrisa, y me encanta, me quedo embobado mirándola. Sus vidas se limitan a sonreir o a llorar, sentimientos extremos y sinceros, pero, claro, me quedo con la sonrisa. Son bebés, no te juzgan, no te valoran, no miran si vistes de una u otra manera, si piensas igual o diferente, simplemente te sonríen.

A veces siento envidia, me gustaría ser un niño para que alguien me hiciera cosquillas con la mirada.

Mi culebrón A dos metros bajo tierra sigue adelante. Mi paso de ahora ha sido escribir a W a r n e r España. Y me respondieron, sí, me respondieron. Creo que el mail de mi empresa causa respeto. La cosa es que me escribió una tal señora Tita (¿su nombre completo será Tita Ypiraña?) diciéndome que les mande el pack (me encanta el concepto de estas empresas de mandar, ala, como si fuera gratis enviar algo) y el ticket de compra ( pero si es el fabricante, ¿para qué coño querrá el ticket de compra?)

El caso es que yo le dije que el fallo del disco era de fábrica porque no estaba ni rayado ni sucio ni nada, es decir, fácilmente deducible que el fallo es de fábrica. Pues la tía va y me dice, bueno, mejor lo corto y pego: “hacerlo llegar al laboratorio para su análisis. Cuando efectivamente considere el laboratorio que es un defecto de fábrica, le enviaríamos un pack nuevo”.

¿Laboratorio? Dios mío, ¿laboratorio? Esto qué es ¿CSI?, vamos a ver... analizando la superficie plateada del dvd, su textura, color y diafragma sintomático, sí, está mal hecho. ¿No te jode? Es que se lo han inventado, no asumo otra cosa. Vamos, que no me imagino que de verdad mi disco llegue a un laboratorio porque, es evidente que con probar el disco en dos reproductores diferentes basta para comprobar que está hecho una cacota.

Les respondí que a ver si puedo pasarme en persona y que el ticket pues como que ya no está conmigo y me han respondido, de nuevo mi ya amiga Tita, jeje, que me pase en persona, pregunte por ella y les deje el pack.
Seguiremos informando
Besotes de laboratorio

Sí, hoy mi humilde blog cumple un año. Y quería dar las gracias: a vosotros, mis lectores y comentaristas, y a mí, por crearlo y mantenerlo durante, por lo menos un año. La verdad, el tiempo pasa volando, pero no es momento este de hacer balance sino simplemente de mostrar mi alegría